Génie humain.

 On me dira : le génie humain nous sauvera . . .  

- voire . . . 

Le défi est tel, les moyens sont tels, les possibilités d'anticiper et de prescrire des solutions drastiques ou expérimentales . . . pourraient être tels, ou devraient . . . 

mais ce qui domine est encore et toujours, l'aveuglement volontaire, le refus de réagir, la routine provisoirement salvatrice et mortifère.

C'est compter, d'un côté comme de l'autre, sans le hasard maître du monde qui règle toujours le cas de façon imprévisible. Le savoir absolu ne nous appartient pas, pas plus que de régler les milliers, les milliards de contingences qui nous traversent individuellement ou collectivement.

Avez-vous remarqué la vanité et le ridicule des instituts de sondages, des anticipations, et même le maigrelet sans substances de presque tous les récits d'anticipation ?

"Nostradamus" ( autrement dit imprécision, symbolisme brumeux, outrecuidance des affirmations vagues) pourrait être le nom de tous nos efforts, même prétenduement scientifiques pour envisager une suite à l'épisode actuel.

Ces particules qui tombent en pluie sont les impératrices de l'incertain.

Finalement, chacun ou beaucoup aspire(nt) à vivre pour voir ce qui incontinent apparaît chaque jour, car aucune logique ne règle la partition du monde à l'état renaissant.

Ni aucune morale du bien et du mal.

Ainsi et pourtant, vu à l'échelle humaine, il y aura longtemps, par incompréhension du principe premier que cherchaient les grecs dont Aristote et que crurent avoir trouvé quelques philosophes romantiques allemands, dans notre perception ridiculement limitée, deux dieu contradictoires comme le pensaient les Perse et beaucoup plus tard quelque hérétiques chrétiens : Ormuz et Ahriman.

Fin du monde.

 Vous le savez j'ai pris en grippe depuis longtemps, même si je saisis bien leur indifférente et égocentrique mécanique, les vieillards parlant d'apocalipse. Comme si eux ayant vécu leur vie pleinement, le fait que les autres, ceux qui arrivent trop tard, pouvaient ne plus y avoir droit était un effet naturel et légitime de leur replète satiété; cependant, si trop de citconstances nous mettent maintenant sur cette voie, si trop de signes s'accumulent dans tous les éléments et si manifestement ce havre de confort relatif qu'était devenue notre prtite planète bleue, entre mille inhabitables, desséches, brûlantes, irrespirables, désertes ad aeternam, si notre Terre dédiée faite de sompueux et accueillants paysages mis à portée de nos sens, bâtie et cultivée ou jardinée par nos soins, devient elle aussi sèche, torride, asphixiante, mes yeux obscurcis ne veronnt plus d'autre issue et ma voix erraillée et bientôt caverneuse et éteinte ne dira plus que la fin inévitable et le dévoilement de la dernière heure pour l'humanité.

Mûrier (marre du).

 Les anciens lecteurs qui ont lu mes odes au Mûrier pleureur dit variété pendula, ainsi que mon étude très sérieuse . . . de sa symbolique universelle et cosmique (fractale et sphérique) en ont peut-être un peu marre de cette obsession, quoique je crois avoir été discret sur la thématique depuis quelques temps . . . . alors que je suis précisément en plein dedans depuis bientôt deux mois de cueillette, tournant autour de la demi-sphère qu'il forme maintenant, y compris en sens inverse sous la surface que forment ses branches pendante, de façon à récupérer des fruits essentiellement cachés en surfce par ses feuilles enveloppantes et fournies, un peu comme ces oiseaux franchissant la barrière des chutes d'eaux et cascades pour se cacher à l'intérieur (cingle plongeur d'Europe ou martinet endémique des chutes d'Iguazu entre Brésil et Argentine) soit au bas mot, en estimation minimale, une cueillette quotidienne ou bi-quotidienne qui a déjà dû me conduire à ramasser au bas mot 10.000 (dix mille) (( regardez en trente ans ce que ça donne au mas Dingue)) petits baies de ses sphères noires composées de minuscule sphères noires succulentes, hypervitaminées et total bio et maxi sucrées du soleil qui tape et de son alchimie surbookée et poussée par notre croissance démographique et nos acivités de développement continu en matière industrielle et de transport, essentiellement (tout en laissant aux oiseaux locaux ou venus de loin, toute latitude de prélèvement de leur part, y compris aux lourds pigeons secouant l'arbre ou aux étourneaux venus en bande).

Donc voilà il fallait bien que je vous reparle de cet épiphénomène végétal, ultragénéreux donateur de fruits dans un monde ravagé par les désastres, guerres et soins humains. 

Chanson.

Cet espace est prévu pour écrire les paroles d'une chanson courte:     

Une chanson à la gloire d'une lessive. Vous étonnerai-je si je vous dis que c'est une expérience que j'ai eue chez <Publicis, l'agence prestigieuse qui m'avait recruté à Paris comme concepteur rédacteur à l'essai, un essai très court, dans ma jeunesse, quand je cherchais à accumuler les expériences. 

Aujourd'hui je prendrais cette tâche autrement au quotidien, sans panache et au sérieux . . . une lessive ! c'et beau, poétique, et le linge qui claque au vent après étendage.

Oui, on va faire ça un jour.

Choix.

 Bien du mal a choisir ma vie, ce qu'il en reste. Moi qui essaie tellement de rester les yeux ouverts. 

C'est pourtant clair j'ai le choix de continuer tant que ce peut ma vie pléthorique et d'aménager encore ma tombe pharaonique ou de changer de voie et d'essayer la solution minimaliste. Accumuler ou jeter et au mieux dispatcher en dons.

Bon je pourrais bien faire les deux. Un vrai potlatch joyeux, sans souci,  plutôt qu'une de ces cérémonies mortuaires où les participants cassaient tout le mobilier, les appartenances, les poteries en Amérique précolombienne.

Déjà beaucoup de meubles sont partis, donnes ou cédés pour rien. Beaucoup de livres aussi. Seulement quelques objets attribués à des gens qui peut être n'en avaient rien a faire.

Tout le monde me dit il faut apprendre à ne s'attacher à rien, on n'emporte pas ses collections d'objets souvenirs dans sa tombe.

Moi je dis, mais il n'y aura rien dans ma tombe même pas ma chair pourrissante dans le cercueil de bois verni je veux être incinéré et justement en profiter avant et encore jusqu'au bout, d'autant plus que tout accès au monde réel et lointain va m'être peu à peu interdit que mon univers va s'étouffer, se resserrer.

Or c'est une question de respiration j'ai toujours eu besoin d'espace, de représentations, d'images, d'imaginaire et j'ai toujours voué un culte à ces tremplins, ces supports, ces objets sacrés que sont les œuvres artisanales, artistiques, amulettes du hasard, de l'impossible, du lointain semblable et inaccessible.

Pourquoi sur le coup, par hommage farceur sans doute, maintenant qu'il est mort penser à cet Edgar Morin tel que je l'ai vu, accompagné d'une femme magnifique, commander une choucroute au restaurant du Copacabana Palace un soir de chaleur après une conférence dans laquelle il avait mis tout son génie de l'explication par rapprochements inattendus et sa vitalité jouisseuse pour appeler un monde meilleur, une science plus interdisciplinaire, une vision plus éclatée et englobante de la vie, à Rio.

Un Dieu ou un Diable dans la boîte ?

 Y a t il ?

Les ancêtres perses de nos amis iraniens pensaient que la boîte noire sur laquelle nous sommes juchés - je veux dire notre petite planète encore si mystérieuse pour nous - assis ou debout devant nos machines, tablettes de cire ou écrans panoramiques formés du réel ou de sa représentation était habitée par des dieux ennemis dont l'un, le bon a donné son nom au détroit qui vaut tant de fil à retordre depuis quelques temps à l'armée américaine et à la flotte commerciale internationale.

Et aujourd'hui encore comment le nom de ce détroit symbole de bonté et de toute puissance ne donnerait il pas confiance aux Gardiens de la Révolution qui vouent l'Occident  tout entier et l'Amérique en particulier à Ahriman le dieu opposé à Ormuz qui condense les forces mauvaises du mensonge et du mal ?

La guerre est toujours manichéenne.

Cordeau traceur d'histoire.

 Fierté, impression de participer à la création de l'avenir, d'une aire nouvelle, peut être aussi simple sentiment de protection, simple satisfaction que mon père me fasse participer à ses travaux.

Je me vois encore sur une colline tenant le bout de l'un de ces cordeaux dont j'ai pieusement garde un exemplaire dans mes archives d'objets. Une forme particulière de rousseauisme chez moi. Ce Rouseau qui aurait voulu que chaque enfant, en parallèle de ses études, acquière les rudiments d'un métier manuel.

Faucilles. Serpes. Marteaux. Pinces. Scies. Tabliers, Pierres à aiguiser, Foulard, Instruments de mise en bouteille du vin . . . Masque d'apiculteur,  etc . . . Le plus souvent objets-instuments liés au travail professionnel ou occasionnel de mes ancêtres, cultivateurs, menuisiers ou cols blancs attachés à maintenir un sain et didactique rapport avec le travail mnuel. Adhésion transmise à l'Encyclopédie de Diderot.

Ce cordeau comportant sur la tranche de sa bobine une image pâlie m'intéresse donc à plus d'un titre.

Non seulement ce cordeau, cette image, font partie de l'histoire de ma famille, de mon histoire personnelle, mais il et elle appartiennentt aussi à l'histoire universelle de l'humanité évoluant vers son progrès ou sa perte. 

Oui un petit cordeau de rien du tout qui a mal vieilli, plongé dans l'eau, exposé au soleil, malmené, enroulant encore une vieille ficèle qui a pas mal servi, le voilà promu au rang d'un trésor (négatif et à instituer) de l'UNESCO.

Objets tutélaires. Littérature tangible, inscription et témoignage de bric, de broc et de corde.

Cordeau oublié ouvrant la voie aux récoltes fabuleuses des années 50, productivité multipliée par quatre, aussi bien, tout en poluant massivement les sols, qu'aux catastrophes industrielles (AZF Toulouse 2001, port de Beyrouth 2020).