O de oiseaux.

Pendant que je cherchais sur le site de la BN le fac-simile ou du moins limage reproductible d'une première édition d'une traduction en français du PPP, le  Projet de Paix Perpétuelle de Kant, édition de Königsberg, 1796, je regardais par la baie de la pièce qui me sert de rangements de documents secrets, de lieu d'auto-analyse (avec canapé), de dépôt de mon vélo d'appartement à crampons et de stepper  à grand guidon . . . de confessionnal public et de bureau,

le mouvement incessant des oiseaux, agités après une pluie nocturne, dans le jardin dont hier, homme de bonne volonté écolo (autant aller à l'écololo et même à l'écololol), j'ai un peu remué la terre

et me disais que comme l'enseigne qu'évoque Kant au début de son ouvrage, motivation chez lui  de la recherche d'une autre paix, celle d'une auberge intitulée "A la Paix éternelle" . . . 

. . . illustrée de la représentation incongrue d'un cimetière, 

ce ballet gracieux, de recherche de nourriture, que mènent pour nos yeux émerveillés les petits volatiles accrochés à nos activités, n'était qu'une guerre comme les nôtres, une guerre entre eux et aussi contre les fouines, les belettes, les écureuils, les chats, quelquefois les stupides chasseurs locaux, défoulant leur frustration de proies plus conséquentes sur leur malingre présence, se terminant assez rapidement, sans compter le froid, les maladies, les pièges, les pesticides, en paix éternelle.

Ne serions-nous pas prétentieusement inaptes, pour eux et pour nous, en quête, utopie contemporaine contradictoire et difficile à concocter, doux rêve de développement durable désarmé, nous qui n'avons su l'ériger à l'échelle des nations purement humaines, d'une société des nations de tout poil, d'une ONU des bêtes et des hommes à l'échelle du vivant ?

O de objets.

Non, la philosophie n'a rien d'abstrait.

Voici une première liste qui me vient à l'esprit :

 . . . .  / . . . . ces philosophes qui purs romanciers, peintres, expérimentateurs, poètes, aventuriers, espions parfois, ont eu besoin beaucoup plus qu'on ne le croit, de se raccrocher au monde concret et aux objets qu'on y produit ou y rencontre, avant de se lancer dans des discours beaucoup moins abstraits qu'on ne pourrait l'imaginer : 

(en vrac)

. . . . . . /

une étrange enseigne d'auberge hollandaise qui représentait un cimetière

le bruit de la mer, que je n'entends pas encore et que j'entends tout à coup au bord d'une falaise

des lunettes " renversantes " qui remettent en cause tout le processus de notre perception

la table un peu folle qui danse l'étrange chorégraphie de la valeur et de la plus value

ce marteau qui permet d'écouter les bruits du monde qui change

un pied de femme dont le mouvement à chaque pas est très particulier et spécialement érotique

une femme qui louche

une machine à produire des arc en ciel

un caillou

un banc public

un triangle dessiné sur le sable

etc . . . 

( ceci n'est pas un poème extrait d'un quelconque "nouveau roman" focalisé sur la froide invasion des objets, non,

ces objets et bien d'autres sont situés chacun

dans une oeuvre précise dont tout le monde connait au moins le titre ou l'auteur, chacun est le point de départ d'un raisonnement qui dépasse de loin nos préjugés habituels )

Larvatus prodeo.

 Voilà une formule du sieur Descartes aussi rabâchée en son temps (le temps où les Européens parlaient latin entre théologiens et savants, mais aussi et encore bien plus tard, rabâchée par les érudits et gloseurs se donnant des airs de . . . 'je le cite donc je le suis', doctement codifiés) et presque aussi banalisée que le fut plus tard le "Tout ce qui ne tue pas rend plus fort" du si iconoclaste, sulfureux et souvent si fâcheusement détourné, Nietzsche. Et n'y allons pas par quatre chemins, tout aussi en surface, fautivement et frauduleusement.

Quand Nietzsche parle de "philosopher à coups de marteau" il ne se prend pas bêtement pour un banal briseur d'idoles. Le marteau dont il parle est celui que les médecins de son temps utilisaient pour ausculter le corps, spécialement le buste et ses cavités cachées en tout patient. Il veut dire non pas qu'il faut casser de grands bouddhas vieux de plus de 1600 ans, mais qu'il faut savoir écouter les bruits souterrains qui se propagent dans nos civilisations, accoucheurs d'avenirs ou pas.

De même pourrait-on croire qu'il est facile d'interpréter le " j'avance masqué " de Descartes et déjà, ce disant, en le traduisant ainsi on s'engage sur une voie de sagesse - et peut-être de garage - très ordinaire du type "pour vivre heureux vivons caché". Mais faut-il vraiment se creuser la tête jusqu'à aller beaucoup plus loin ? Nietzsche si on le lit au lieu de le citer hors contexte, nous explique son propos et la formule frappante, provocante certes, s'éclaire à merveille comme celle, non d'un travailleur au marteau piqueur, mais comme celle d'un mélomane attentif aux sonorités et aux rythmes de son époque.

Dans cette affaire du larvatus, Descartes nous aide d'autant moins, lui qui est réputé et réellement si clair sur tant d'autres points essentiels, que ses dits "écrits de jeunesses" recopiés (sauvés) par Leibniz lors d'un voyage à Paris et retrouvés en Allemagne, que sont les titrés Olympiques et Cogitations privées, sont vraiment privés au sens de notés pour soi et ne visant à aucune confrontation publique.

Alors qu'en est-il ? Léon Brunschvicg, engagé dans la lutte pour le suffrage des femmes et époux d'une femme qui devint ministre, lui-même philosophe irréprochable auquel nous devons, entre autres clartés, ce merveilleux petit livre "Descartes et Pascal lecteurs de Montaigne" jette-t-il en 1942 un pavé dans la mare quand il lit dans le " prodeo " de la formule un Pro Deo" ? Un pro Deo à entendre subsidiairement et à peine caché comme un "devant Dieu" ou peut-être même au sens du latin familier et parlé d'une certaine "élite intellectuelle" européenne au XVIIe siècle et plus tard, comme un : je le fais ou je le dis "gratuitement" sans y chercher de bénéfice (nous dirions "pour la gloire") ?

Voilà une première entrave à l'interprétation devenue habituelle, bien liée au contexte (oui, là au contexte réel !) réduit de la formule qui semble renvoyer à la littérature, à la poésie, au théâtre, - et nous savons que Descartes emporte avec lui, dans sa bibliothèque de voyage, un  gros recueil de poèmes - à l'image du jeune homme qui veut entrer dans le monde comme un acteur masqué sur une scène de théâtre antique.

Mais il y a mieux, c'est justement le larvatus.

Larvatus peut bien évidemment vouloir dire, en fin de course et d'usage : caché, masqué, mais . . . 

Mais ce participe passé signifie d'abord chez les meilleurs auteurs que Descartes a connus et fréquentés comme tout collégien de son temps : halluciné, délirant, comme un spectre, 

larva désignant d'abord le squelette, le revenant, bref le zombi . . . avant de désigner le masque.

Bref, bref, le larvatus prodeo, cache bien son jeu encore.

Et quand on sait que l'hyper-paradigmatique discours de la Méthode, parangon de clarté et d'évidence, commence par la très fameuse plaisanterie : Le bon sens est la chose du monde la mieux partagée . . . formule quasi directement empruntée à Montaigne (même les fous croient qu'ils en ont) et qui fera dire à Pascal : "ce serait être fou par un autre tour de folie que de n'être pas fou".

Pourquoi ne traduirait-on pas à peine masqué par une bienséante et assez classique formule :

Halluciné devant Dieu !

Serait-ce étonnant que le jeune Descartes, qui avait déjà en main son doute tous les éléments fondateurs de son parcours, son cogito et sa mathesis universalis, après ou déjà avant ce rêve extraordinaire qu'il a fait dans sa chambre surchauffée de Neubourg sur le Danube, qui sait qu'il va devoir passer par l'hypothèse du Dieu trompeur, qui imagine littéralement les passants qui marchent sous sa fenêtre comme des spectres cachés par des chapeaux et des manteaux, ait voulu allusivement et pour lui-même, private joke, se moquer de lui-même devant le chemin apparemment inversé, absurde (démonstration par l') et fou qu'il allait, pour devoir démontrer sa thèse et trouver à sa manière de solides vérités, emprunter ?

Canard.

 J'ai quelques histoires d'oies et de canards sous la main ou plus exactement, figuration d'un lobe cérébral ? dans le corbeau gauche, dénommé Munin, qui m'accompagne et vient faire son rapport sur mon épaule, celui qui représente la mémoire. Non je ne me prends pas pour Odinn ou Odin, le dieu des dieux irlandais, mais suis, ancêtres nordiques, un peu à son image, venu du grand froid, guerrier fourbu et amoché, à l'écoute de ce que parfois transmettent les bêtes ou les profondeurs des rêves et du corps après ou avant de décisives batailles).

C'est la gaie Lucette qui la racontait cette histoire que, corbeau moi-même, je transmets à votre oreille. Après un repas fait de multiples plats que chacun apportait pour payer son  écot (égo sans écho) dans ces réunions nautiques qui avaient lieu en petite navigation de crique en crique, j'en profitais toujours pour nager d'un bateau à l'autre, petite armada de plaisance, entre La Escala et Cadaqués, d'où quelquefois nous poussions jusqu'au Cap de Creus, un jour où nous étions tranquilles, presque assoupis, par mer d'huile, à nous laisser griller au soleil, nous étions ce jour-là sur le bateau de son compagnon, un grand costaud qui engloutissait, on se demandait comment, nourriture et boisson sans presque piper mot, aussi silencieux qu'elle était bavarde, sa petite voix s'éleva sur fond de doux clapotement de la mer.

Donc, cette femme qui avait été institutrice et esthéticienne et avait eu plusieurs maris et était encore terriblement vitale et qui aimait lire et raconter, disait :

Un jour c'était dans la maison de campagne de mon premier mari et à l'époque, pendant qu'il chassait  avec des copains et le gardien, je lisais au soleil nue pour bronzer intégral; il y avait dans cette vieille ferme où vivait donc un gardien d'un certain âge, lui aussi parti à la chasse avec son vieux fusils à deux coups, toute une basse-cour autour de la mare noirâtre, des poules rousses ou blanches dont une blanchette familière qui venait picorer dans la main et une famille de canards dont un mâle à miroir bleu sur les ailes et parure verte sur le col, un gros mâle de quatre ou cinq kilos.

Ce qu'elle racontait ensuite, je ne l'aurais jamais cru si je n'avais de mon côté vu, vraiment de mes yeux vu, un canard s'échapper et courir sur presque dix mètres après que ma grand-mère lui eut proprement coupé le cou au hachoir, quand âgé de cinq ou six ans, je suivais ses occupations dans le jardin.

Vous savez tous, disait-elle, que cet oiseau palmé, est doué d'une force et d'une libido peu communes, mais de là à en arriver à ce qui m'arriva . . .

Au soleil depuis un moment et crémée d'une senteur qui peut-être a réveillé ses sens, le fait est que sortant de sa mare il a sauté sur moi et j'ai eu beaucoup de mal à m'en débarrasser. Que voulait-il ? Il semblerait que c'était clair à entendre ses râles et à voir son obstination à approcher de mes cuisses.

Viande.

 Le mot viande vient de loin car tout peut faire et a fait viande, des racines de certains légumes au saumon, de l'eucaristie au bouillon ou à la crème en passant par les viandes noires (gibier), blanches (lapin, poulet) aux viandes grandes (boeuf ou mouton), sans omettre aucune nourriture source de vie ou de survie. Ce n'est qu'au XVIe siècle qu'apparait  en français le sens restraint d'aujourd'hui, celui que les Catalans appellent précisément et grossièrement carnica. 

Les meilleures viandes que j'ai eues à croquer et sucer, je les ai eues en charcuterie ou volailles dans mon enfance, puis en Limousin  où existait un élevage exemplaire, beaucoup plus tard - à Limoges on peut encore  parcourir, étroite dans le centre, une rue dite des bouchers - et bien évidemment surtout en Argentine ou en Uruguay, où consommées avec des frites coupées et cuites de telles façon que au lieu de frire en se racornissant elles gonflent délicieusement, du moins, la première fois où j'y ai été dans les années 70 du siècle dernier, avec des jours avec et des jours sans, règlementés par décret, veda, puisqu'à cause d'une grande crise économique il fallait la réserver, cette viande quotidienne pourtant si nécessaire et en abondance pour tout travailleur gagnant son pain dans une hacienda étendue sur des kilomètres dans la Pampa, à l'exportation pour y gagner les devises, dilapidées par les gouvernants, déjà.

Feux de sarments, grils en plein vent, le sud pour moi est plein de cette odeur de bêtes grillées les jours de fête.

Disons, raisonnablement, ce n'est pas tout à fait gagné, que me voilà peut-être moins carnivore et carnassier.

Parcimonieuse et restrictive modernité. Voilà qu'elle entrerait peu à peu dans mes veines, aussi hostiles sois-je, ai-je la chance de pouvoir être, aux régimes et aux prescriptions diététiques, par chance de complexion.

Quand je relisais récemment l'histoire de Robinson Crusoé dans toute son extension, avec son lot d'aventures extérieures au récit le plus connu, ce que je n'avais jamais fait que par bribes jusque là, c'est ce comportement du marin anglais perdu sur son île oubliée, bel échantillon de cette humanité conquérante qui a fait la richesse destructive de l'Occident, méprisant et châtiant durement les sauvages attachés au cannibalisme, 

et pour son compte ne considérant l'animal, même domestiqué, même apprivoisé, que comme outil ou viande à extraire et exploiter en disposant à volonté de cette réserve inépuisable où il est livré à l'humanité.

Comment ne pas faire le lien entre boucherie et massacre, élevage et camps d'extermination, plaisir à mordre dans la viande juteuse et cannibalisme, éducation des hommes à la cruauté et à la jouissance indifférente aux souffrances du vivant, guerre contre notre ou les espèces et abattoir, entraînement de la conscience au non respect de la vie ?

Vrac.

 Rien de sûr et certain mais j'ai peut-être enfin trouvé en quatre lettres, un bout, un tout simple titre, ou un morceau de . . . au moins; faudra-t-il encore chercher d'autres fragments, pierres aiguisées, racloir, pointe de flèche ou propulseur gravé, à cette autobiographie interminable, inutile ? déchargement d'un vieux navire / autres souvenirs multiples radoubés / dans cette odeur si particulière et parente des ports, goudron, rouille, humidité, sel dégradé, battements, grincements, raclements, carburants sales, drôles de désirs de partance, échapper à cette violence des ports, rencontres polyglottes, cris, tentations de renouveau, fréquentation d'aventures, ( . . . virées interlopes  . . .) marées répétées, contacts violents du sol maculé de tant de pas, huiles, luttes, raclements, reprises, grues agitées par le vent qui grince, gémit, bat, grèves, combats, blocages, contenu, palette de couleurs d'innombrables containers, chaînes qui grincent, cargaison aussi peu ordonnée qu'un tas de graines grasses de colza ou de harengs, mais qu'il serait ici même, à quai, enfin amarré, toujours possible de remettre dans un ordre alphabétique sans intérêt, ou beaucoup plus difficile, voire impossible de reclasser dans l'ordre chronologique des faits individuels ou collectifs auxquels renvoie chaque bribe d'ancienne vie jeté là avant d'être engloutie, effacée, frappes et reprises dans l'illusoire dans l'interminable urgence.

Ce titre ce serait, j'y suis presque . . . avant de passer à la trappe. Simple plaque sur le caveau , pierre, ciment brut, ou cendre perdue. 

Et bien justement c'est ce que j'ai tenté au milieu des criailleries, sirènes de départs et grincements de chaînes, au lancinant appel de machines lourdes qui reculent lentement, et tenterai encore , vainement, inutilement, sans illusion, de faire : transcrire dans l'immédiat aussi bien les resurgissements et entassement syncopés, traces à relire, décrypter, écriture sympathique au jus vert de cerise, révélée à la poudre blanche de suc de figues, éviter l'industrie, la chimie, rechercher le végétal, le fruit, sauver le jus qui fut délicieux au milieu de l'encrassement industriel, donc concomitamment dans la cale ou l'arrière cale de ma mémoire, placard abrité des machines, et y remuent encore, par effets de secousses ou de vitalité non éteinte, ou dans ce tonneau invisible, portatif et virtuel que je roule avec moi, matelot des ponts lessivés, apprenti marin maladroit, assommé par la bôme, rejeté sur les bords d'étendues maritimes, naufragé, exténué et revivant, poumons salés, un temps guetteur de haubans, tête agencée en feuillets, lamellée en carnet pour y consigner à vif, dans la pulpe et la chair, ces impressions gravées, en écriture analphabétique.

Il y a là un truc prodigieux et mégalo que j'ai rêvé un jour il y a au moins trente ans, assis et confronté à ces feuillets sur la même table de travail, déjà installée dans la même ville mais dans un autre logement, tout en haut d'un très vieil immeuble avec petite vue sur le clocher non abattu (l'autre à jamais disparu, guerres et religions) de la cathédrale Saint Castor, édifiée sur les bases souterraines du temple de Jupiter tonnant, lors d'une halte entre deux postes avant de repartir, sur un bureau laqué noir mat fabriqué à Milan, le même qu'aujourd'hui, mais aujourd'hui placé sur écran face aux oliviers, aux chênes et au murier, dans ma retraite si éloignée de tous ces longs déplacements. Cette accumulation de feuilles au format réduit derrière lesquelles je communique, aujourd'hui comme hier, qui forment un écran qui me cache et me révèle. 

. . . . / . . . . . . / . . . . .

Et voilà que maintenant, ayant vécu, je peux me consacrer à ce rêve qui n'aurait pu se réaliser avant : mettre ma vraie vie en vrac vivant, . . . . . / . . . . cosmonaute éloigné, communiquant, ne bougeant que bien peu, flottant, emporté en orbite  au loin, survolant . . . avec vous par ces machines complexes, . . .  suspendu et soumis à quelque chose comme un vieux telex (sait-on même s'il communique ?) qui continuerait à fonctionner indéfiniment, aveugle machine, battant le vide (qui le capterait encore) sur un cargo fantôme ne pouvant décharger sa cargaison d'abord fragile, tendre, pâteuse puis mobile, agile et vive, ou tendue et je ne dirai pas musculeuse mais nerveuse et forte, devenue sèche et feuilletée, que par ondes interposées, intermittentes, en vain et en vrac.

Souvenirs en foule et confus . . . , clairs cependant, confondants, de Buenos Aires.

Envoi de cartes postales intérieures, photographies noircies, ou pâlies décalques assemblés sans ordre, images intempestivement collées, prises aux mailles d'impossibles retrouvailles, rendant  croyait-on ? impossible une quelconque vérification aujourd'hui, jetées en vrac, communiquant cependant en surface, émergeant des limbes, gluantes et incrustées ou profondément imprimées ou gravées telles des sceaux, d'inutiles médailles, figées quelque part dans les profondeurs de mon crâne de zombie vivant et longtemps voyageur, porteur de labyrinthes que personne ne connaîtra dans la singularité de leurs images, souvenirs mouvants, accolées et superposées, bloqués dans des lobes gris, dans d'étranges culs de sacs inévitables face aux illusoires portes ouvertes peintes sur de faux passages obscurs, images renvoyant toujours à d'autres, appelant un sens inattendu ou trop attendu mais que rien n'éclaire.

Carte postale pas du tout  en mode "Bons Baisers de B.A". 

Cartes postales collées en vrac. Transparences, résurgences. Plaies.

Rien d'expéditif, de touristique, de romantique, de résumé en fictions plus ou moins policières, ou de réellement littéraire et ordonné en récits à tiroir. Une profondeur ni lumineuse, ni glauque, un empilement de ruines, couches datées, qu'il faudrait passer au crible, situer dans un reportage documenté impossible, étant donné l'état de ces vestiges, étant donnée la confusion des épisodes emboîtés. . . . mais peut-être pas, je ne me livrerai pas à ce travail muséographique, juste rendre visible ce chantier en désordre, miroir individuel, incursion personnelle, récit sauvé des effacements du singulier accidentel.

En rendrait compte peut-être, visible et explicite, ce peintre dont la sœur torturée était portée disparue par la dictature, qui longtemps après ne pouvait peindre que des ampoules éblouissantes éclairant des plafonds de caves, geôles, cellules, culs de basses fosses,  lieux humides, sombres, clots, lieux de supplices. Il m'avait fait jurer de refuser toujours d'aller y travailler.

. . . c'est que Buenos Aires est une ville d'Europe déplacée dans le temps plus que dans l'espace.

J'y suis passé plusieurs fois et on aurait pu m'y propulser, m'y accrocher. J'ai longtemps réfléchi à ce choix. C'était un poste de choix justement, prisé, surévalué sans doute par tradition de passion francophone de certains habitants du lieu; par effet de reflet, mimétisme et est-ce un hasard si les écrivains et cinéastes argentins son si prisés dans notre beau pays ?

Passionnante B.A. mais , reflets cachés, terriblement trouble pour les repères de mémoire. Ville de sociétés secrètes. De murmures mortels;

B.A. ville  miroir, cependant clairement située, impliquée dans ce dédale-là des humeurs de ma tête, hémisphère Sud / hémisphère droit du crâne mien qui en contient quelques miettes, fait de lacis et replis en cerneaux de noix, peau brune sur la chair blanche, graisse, huile, acidité comprise, écran instable, architecture de bibliothèque infinie, quartiers délimités, zones et plan bien découpés, pages ouvertes, déchirées, coupes sur verre en transparence, communication mentale des rues, avenues, passages, entre Barcelone et Milan (oui c'est un peu rapide comme comparaison  et rapprochement mais inéluctable), de ces cités loin de la mer ou lui tournant le dos, de ces cités qui communiquent entre elles comme chez Julio (Cortázar, l'exilé), franchissant l'Atlantique par mille moyens, canaux connus, modes, migrants, bateaux, transbordements, richesses d'univers occidental conquérant, nominations d'ambassadeurs, commerce, leur architecture typique de cette Europe XIXe siècle (authentique parfois ou répliquée peut-être, qui peut savoir  ? / étrange méthode de transfer, reflet, reproduite à l'envers, échos. . . sait-on assez que nulle part au monde qu'à Paris et Buenos Aires on n'a un telle dévotion pour la psychanalyse et son culte des mots ? aucun rapport sans doute . . . 

. . . cela demanderait à être étudié géométriquement, à être expliqué savamment, fausse homologie) de villes sœurs, parentes ambigües.

Et aussi interviendrait, s'interposerait, pour tenter vainement de comprendre ce texte si dense , lumineux et rapiécé, de Walter Benjamin sur ce thème si rebattu depuis, obsession des passages dans Paris capitale, conçu dés 1924 et reconstruit, remodelé, enrichi, repris jusqu'en 39, qui ouvre et juxtapose un lacis, un réseau d'explications de raisons géographiques, sociales, historiques, économiques entremêlées, conjuguées, en infinitude reportée de  réassemblage de travail en cours. 

Ce rendu du monument de Port-Bou qui tombe en enfilade dans la mer qui bouillonne inutilement romantique et noire à ses pieds.

Dans ces ville où fleurit, spécialement dans la première partie du siècle entre Louis-Philippe et Louis-Napoléon Bonaparte pour ce qui est de la France, l'expansion bourgeoise, industrielle et esthétique et se percent des tunnels urbains, dans l'épaisseur de bâtiments vénérables, d'une rue ou d'une place à l'autre, existant toujours, le plus souvent, éclairés par de hautes verrières, voutes vitrées sur le ciel, où s'expose le luxe et où ce qu'il en reste aujourd'hui permet encore de voyager dans un monde allant depuis longtemps, verrouillé, en vrille,  d'une rive de l'océan à l'autre, à sa perte.

Au milieu de ces parcours, m'assaille, front contre le mur, en désordre, ce recueil d'images sans recul :

nous fêtions l'anniversaire et le bientôt départ d'un . . . . qui avait, il était généreux, mais peut-être était-ce au mauvais moment, épousé lors d'un lointain séjour, une Argentine, . . . . lui qui , chaleureux, n'était pas en cause. . . encore sans doute savait-il mieux que tout autre tout cela . . . 

. . . le vin qui était bon mais portait (erreur ) un nom de fromage français, erreur ! erreur  grossière ! par zèle maladroit à imiter le pays modèle en expansion, colonies et oeuvres de bouche, recopiant la mauvaise étiquette, grave erreur d'odorat, impardonnable, coulait à flot et dans ma tête je savais qu'un jour, c'est un pays où traineront toujours quelques soupçons, où beaucoup après avoir fait les mauvais choix, conscients de ne pouvoir contourner ou de quelque manière éviter les écueils de de ce choix, avaient fui, . . . . . et pendant que nous fêtions je pensais justement à cet autre . . . tout autre . . . qui n'avait rien à voir mais se trouvait là , encore à la tête de l'institution locale, reconnu par Paris, qui provenant d'une autre époque était encore là, présent, lui, débarqué et logé à la tête de l'institution vénérable, lui hélas . . .  déclaré et remarquable et zélé suppôt de Pétain, resté là-bas, dans son pays, du côté de la vieille Europe rongée par les guerres, au plus haut de la hiérarchie, le plus longtemps qu'il avait pu, encore parmi les derniers sur le bateau en train de sombrer après la prévisible déconfiture . . . tous les autres, ministres et sous-ministres pronazis déjà partis, lui, dans le vide laissé, monté au sommet, devenu l'un des premiers, zélé jusqu'au bout ou presque, il était d'ailleurs encore là, président honoraire de l'institution après avoir . . . . . remarquablement administré des lignes de chemins de fer, de son pays d'accueil, dernières lignes de fuite de sa carrière de suppôt de l'ordre et de soumission à l'occupant, honneur perdu, famille, patrie, horreur des camps, dans son nouveau pays d'accueil, où beaucoup pensaient comme lui que le pire ennemi était, pays d'accueil des fuyards impliqués au massacre, les syndicats communistes et bien évidemment, par tradition chrétienne  vénérable, l'immense peuple impur des Juifs . . .