Rien ne va plus.

 Rien d'autre à dire quand rien ne va plus, le monde est un vieux plastique, un papier bulle ancien qui tombe en lambeaux, l'objet, artefact ou être naturel, fossile, pierre taillée, brique, moulage, coquulle de molusque ou viscère à vif a disparu, en poudre, poussière, eau de boudin, compote pourrie. Rien à dire, plus rien ne fonctionne, ni mécanique ni bionique, ni vierge ni vivace, ni sauvé des eaux, ni apte à respirer ou à marquer l'espace d'un signe corporel, d'une geste, d'une danse, d'une présence. Le monde mort au fil des siècles a viré de bord, au-delà du mépris, de toute turpitude et espoir alangui, puant la chair brûlée, l'oubli de toute forme et sens. Au-delà de l'être-là sans mots, mort de palindrome et palingénésie, déliquescent, fétide et putride. Inapte à laisser au moins gagner le vide.