samedi 29 décembre 2018

palindrome

Qu'est-ce ? 
Un fou palindrome élu par cette crapule emordnilap ouf nu.

Je ne sais pas si ça vaut tripette dit ainsi mais ne sous-estimez pas le genre.

Le champion du palindrome était argentin, rien d'étonnant.
Juan Filloy dont la vie s'étend sur trois siècles était un ami de Borges.
Cortazar le cite.
Freud lui aurait adressé une ou plusieurs lettres dans la/lesquelle il lui déclarait son admiration pour le récit d'un très court tronçon de vie d'un certain Optimus Oloop, un statisticien finois vivant à Buenos Aires.
Il a été juge et écrivain et pendant cette vie officielle et discrète et après, auteur clandestin toute sa vie, ce qui n'a cessé de faire croitre sa légende.

Son visage rond, son ascendance de paysan galicien;

EST-ce suffisant pour vous envoyer tenter de le lire ?

jumeaux

Tout ce qui est double intrigue.
Pas seulement dans le Vaudou.
Aussi bien en Auvergne qu'en Afrique on avait il est vrai et il y a peu, et peut-être encore, une étrange approche magique des jumeaux; on les utilisait en sorcellerie de curieuse ou terrible façon.

J'ai vu Mobutu Sese Seko Kuku Nbendu wa Za Banga, le despote du Congo devenu Zaïre redevenu Congo, encadré par deux femmes dans de nombreuses cérémonies et sur des photos officielles, l'une la sienne, l'autre sa sœur jumelle. Réunies elles étaient censées lui apporter la baraka.
Parmi mes copains et compagnons à long terme de lycée, j'ai vu deux frères jumeaux que personne à dix ou douze ans ne différenciait et que tout le monde donc confondait, rivaliser et chercher un peu artificiellement à se distinguer en choisissant en terminale et prépa des voies "opposées", l'un en math et l'autre en lettres, au risque de se mutiler partiellement.

Dernièrement deux jumeaux de trois ans et demi indifférenciables de visage, de coupe de cheveux, de  grain et de nuance de peau, de mouvements de corps, de vêtements presque semblables, des mini tenues de champions de course, qui ont retenu toute mon attention.
Aussi maigrichons et nerveux l'un que l'autre ils avaient reçu en cadeau de Noël des minuscules motos tricycles à moteur sur batterie tout à fait identiques qu'ils lançaient à fond sur la promenade. Mais au lieu de rouler parallèlement, l'un suivait l'autre, le heurtait et l'agressait jusqu'à ce que la mère exaspérée les sépare. Alors mis à pied tous deux, l'un toujours le même frappait l'autre qui courageusement ne bronchait pas.

vendredi 28 décembre 2018

HS encore

Drôle de truc.

suquet

Ce mot est un diminutif. 
En provençal de suc, hauteur, petite montagne, en catalan de such, bouillon, sauce, ragoût. J'aime les deux. Manger un suquet ou y monter. 
Autant de suquets que de villages sur la côte dite sauvage en Catalogne et de familles de pêcheurs disait-on, selon les poissons ou aujourd'hui, dans les restaurants qui s'en réclament, de crustacés, incorporés au brouet à base d'huile, ail, oignon, tomate, piment, du plus populaire au plus riche et maintenant surtout devenu onéreux et touristique. Nous sommes loin du plat simple préparé par les hommes au travail du filet et de la ligne à même le fond de la barque.
Un seul Suquet majuscule, celui auquel je m'empresse toujours de monter dés que j'en ai l'occasion dans l'ancien village de pêcheurs et autrefois de moines, petit mont qui domine le vieux port et la baie de Cannes rendue fameuse lors d'une épidémie de choléra fermant le passage des très riches Anglais allant hiverner un peu plus loin sur la Riviera italienne et devenu avec le temps le lieu d'un musée archéologique et ethnologique où je me précipite spécialement pour y voir et revoir souvent de plus gros mais surtout de très petits objets des collections antiques, égyptiennes, romaines et précolombiennes ou océaniennes.

jeudi 27 décembre 2018

chantier

ce blog, mais est-ce encore un blog ? est perpétuellement en chantier,
prière de le visiter et éventuellement de ne pas hésiter à le re-parcourir
et piétiner,

ce n'est pas interdit et c'est en principe sans danger
 NON !

mercredi 26 décembre 2018

algorithme

A vrai dire personne ne sait ou veut savoir vraiment ce que sont les algorithmes. 
Courbes, calculs, robotique dans le robot, potion ingurgitée d'office ? C'est que, l'algorithme n'est en rien magique, son secret n'est que système non poétique, juste fait d'arborescences raides, pas des arbres épanouis en formes maîtrisant le hasard, de pliages absurdes, pas de petits avions ou bateaux de papier lancés dans l'air ou dans l'eau du ciel et du temps, pures suites d'opérations réduites ou ramenées à leur plus simple ou plus (pourrait-on dire encore ?) élégante structure et suite rabougrie logique. 
En fait rien de beau qu'une froide, longue, pénible procédure répétable et automatisée aboutissant à un objectif défini d'avance et forcément restreint.
Pourtant, parfois, c'est à se demander si les gens que nous voyons, agités, élus, journalistes, éditorialistes, ou même nos propres représentants, ou nous-mêmes oui, parfois, nous-mêmes ne sont et ne sommes pas mus par, pour arriver à des fins si prévisibles, pauvres, peu inventives et programmées, par . . . des algorithmes.

samedi 22 décembre 2018

oasis

Voilà la suite pour ceux qui l'attendaient.
J'ai donc franchi le portillon du jardin donnant sur la rue, qui n'était pas fermé à clef. Je l'ai poussé et il a grincé.

Note au passage : tant de souvenirs de portillons qui grincent et qui s'ouvrent dans ma vie . . . mais c'est une autre affaire et ce seraient des histoires à l'infini si je n'y coupais . . . là, dans le vif ! N'empêche, j'entends nettement le bruit dans mon oreille, toujours le même, un bruit que fait encore - est-ce un hasard ?- le portillon peint en vert du jardin de ma propre maison sur le chemin où je vis.

Comme il fallait s'y attendre, mais peut-être n'était-ce pas le cas pour vous, la vieille dame étendue sous le citronnier à côté de son escabeau, la vieille dame de la villa L'Oasis, villa mauresque toute décrépite et collée d'un côté à la voie ferrée et de l'autre à la voie rapide, la vieille dame qui semblait endormie ou peut-être tombée là de son escabeau et morte sur le coup, ne l'était pas.
Ni morte ni endormie.

Alors la suite du conte, vous l'imaginez bien, ne saurait être classiquement celle du prince charmant devenu très vieux et de la belle et plutôt bien vieillie endormie, ce serait à la fois, ridicule, extravagant et banalement approprié aux canons d'une époque envahie par les vieillards qui, récalcitrants, refusent de disparaître d'abord dans les retraites minorées par décret, ensuite dans les catacombes collectives, les nécropoles bâties à grands frais et ces palais où à grand bruit infernal on brûle les corps dépourvus de vie. Non, elle était bien vivante puisqu'elle poussa un cri, revigorée de son absence momentanée et de son sommeil apparent quand elle entendit le grincement du portillon rouillé et surtout quand elle me vit.

(A suivre . . . enfin on verra . . . si cette affaire vaut encore la peine d'être contée plus tard, car on remet toujours à plus tard / comme on remet parfois à plus tard le simple geste de graisser la porte qui grince / ce genre d'affaire qui concerne les gens sur le point de s'effacer d'eux-mêmes, suivant la pente d'une nature cruelle ou compassionnelle, comme on voudra).

mystère des gens

Certes, il y en a partout du mystère et nous ne saisissons pas grand chose de cet immense foutoir qui nous entoure, où les structures complexes sont emboîtées et télescopées ou embouties. Mais l'un des mystères de l'univers à notre propre échelle, ce sont les autres, infiniment incompréhensibles à nos yeux.

lieux

Oui, pourquoi les lieux sont si importants pour moi ? Ce n'est pas seulement une affaire de géométrie ou de géographie. J'ai une idée symbolique du lieu qui en fait beaucoup plus qu'un tiroir commode où ranger gens et événements, je les imagine et les projette comme ayant du sens, aussi absurde que ça puisse être au yeux de tous.
Ainsi je vois la ville où j'ai passé une partie de mon enfance heureuse et de mon adolescence pourtant faite de calme, d'harmonie relative, de protection sans faille, comme un lieu rouge, bâti par son histoire ancienne, remontant aux inquisitions, de briques et de tourments liés à l'au-delà et aux persécutions des hérétiques par la religion officielle. Ma famille qui y vit encore  en partie apparaît ou apparaissait alors, loin du cocon protecteur un peu étouffant il est vrai, avec ce filtre structurant que j'ai incorporé à tous les événements extérieurs qui y eurent lieu, comme un enfer passé, plombant, écrasant, que j'ai dû, et bien fait - à cause de mes propres fantasmes sans doute, autant que pour fuir un amour un peu paralysant et dévorant, de quitter.
Ainsi je vois aussi bien telle plage encaissée sous les falaises de l'Algarve, non loin de là où partirent tant de navigateurs et explorateurs émérites au temps du Portugal ultramarin, où je me suis baigné dans l'eau déjà glacée, au passage en novembre il y a maintenant des lustres, comme la promesse de découverte d'un paradis furtif.

rusticité

J'ai été longtemps fanatique de rusticité. Ou plutôt étiré, en grand écart entre sophistication et rusticité. Agité, attiré, fasciné par la richesse foisonnante des arts les plus baroques, des épures les plus travaillées, par les recherches les plus éloignées des voies moyennes et courantes, j'ai toujours eu une passion pour la Deux Chevaux, le stylo Bic ou la hache plutôt que la tronçonneuse.
Y compris en mets à se mettre sur la langue et dans le palais, j'en reviens toujours à l'anchois, à l'olive à la grecque ou aux sardines grillées.

mercredi 19 décembre 2018

Héros.

Mis à part les héros sérieux, ceux qui mériteraient notre admiration (ma réticence à mettre à l'indicatif vient d'un doute sempiternel sur le bien fondé de nos plus généreux affects), ceux qui pourraient avoir quelque chose d'à la fois magnifiquement fraternel et presque surhumain par leur trajectoire réputée impossible, leur succès en dépit de tout, leur aptitude à nous ouvrir des voies nouvelles et bonnes ou riches par quelque côté, à nous montrer et nous faire aimer les parages éblouissants de vérité de notre condition de faibles et peureux mortels, nous sommes engloutis tout au long de notre vie par d'autres modèles, d'autres exemples et formes prégnantes, souvent moins méritoires et plus rabâchés, parfois stéréotypés et n'ayant que le mérite d'avoir été martelés sur le cuir et dans la chair de notre conscience.

dimanche 16 décembre 2018

cent

Cent n'a rien de magique, c'est un chiffre comme un autre et qui d'ailleurs comme augmentation
en quantité d'Euros, n'a pas réussi à faire masse et calmer les esprits, les agitations de ceux qui
occupent les ronds-points  jour et nuit sans relâche et par permutation
et arpentent les Champs-Elysées en masse variable le samedi.


Cent c'est le très modeste cap que je viens de franchir avec ces simili-articles que je produis ici bien inutilement et que mesurent à ma place les machines automates qui mettent en page ces riens.
Rien encore de significatif ne se passe ici, faudrait au moins arriver à mille et encore,
pourquoi produire de l'inutile, du vide, face au monde qui bouge toujours et encore ?

vendredi 14 décembre 2018

Folie des hommes.

La folie des hommes est consubstantielle à leur moelle substantifique, enkystée dans l'os et d'abord projetée et reproduite sur les rayons de ses épiceries.

Elle est si profonde et si répandue qu'il ne faudrait pas la croire enfermée dans la bien jolie et supposée fermée boîte crânienne,
casque, coque du cerveau si mou, qu'on retrouve enterrée des siècles après, grenade intacte, mais au contraire . . . au contraire . . .
de face percée du trou double et rond, creux des yeux, eux-mêmes si rendus fous parfois, tourneboulés,
de côté aussi par le percement latéral des ouïes exposées aux éclatements des harmonies sempiternelles ou des cris, . . .
puis en sous-bassement nasal et des joues, du mandibule si fort musclé au kilojoules par molaires et centimètre carré d'appétit et de rage. . . et partout, en surface, parcourue de grimaces et glissements de peau, animée de stentorielle puissance,
vociférante oralité, et aussi des passages du respir et de l'avaler, si mince,
si fragile sur les tempes et qui s'écrase en coquille de noix
au moindre choc frontal ou latéral
et au plus profond du corps jusqu'aux plantes des pieds
jusqu'aux fesses et aux burnes,
au coxis,
traversant sous les poumons le voile,
sous le sein le cœur,
derrière l'intestin le rein
la vésicule et le foie.

[là fait défaut une sérieuse leçon d'anatomie de la colère et des courtes ou terribles folies]

. . . . . . . . .



Elle ne se suspend pas toute aux rayons garnis de ses épiceries.

Elle va bien au-delà.

Dans tout le corps répandue, en mains agitées et tremblantes, en épaules nourries de vagues, omoplates soulevées, en genoux et pieds qui manquent à courir ou tenir debout.

Gare aux attroupements, la foule multiplie et monte en alambic l'alcool des assemblages.
Dans le corps imaginaire aussi, celui des rêves, des projections et projets fous.
Mais de là surgissent les révolutions en cours.
Le retournement des jours sages.

C'est que l'homme leste à réagir, trop mime et machine fluctuante, incarne toutes les folies, à-coups et contrecoups de la mécanique céleste et terrestre : il subit les secousses, peau de tambour, four où cuit toute passion, plat cuisiné, lyre aux mille cordes, au rythme de ses visions.

Le croire simple monade serait une erreur.
Il ne reflète pas seulement, miroir sphérique de l'univers,
il le machine et le mime et le remâche et ravale et crache à sa manière de potier minuscule,
en constitution, carcan nouveau, tournant sa vie d'espoir contre toute terreur, gonflant un ballon de liberté ou sculptant, maquette dérisoire, possible redressement,
petite crèche de Noël,
fabuleuse  sucrerie,
utopie
nouvelle loi
ou terrifiante saint sulpicerie.

vendredi 7 décembre 2018

manifester

Trop pris de coups déjà . . . jadis . . .
dans le temps, il fut un temps, avant de prendre le large ailleurs, loin.
Maintenant de retour ici, m'en garderai bien.

Retour et regards sans rancœur.

Usé tant de chaussures sur les pavés rongés de ma jeunesse. 
Crié. Collé des affiches. Barbouillé des pancartes noir sur blanc. Même chanté, 
mais peu et faux. 
Surtout passé un peu de temps à rameuter le peuple, à agiter, tracts, réunions, perspectives et illusions.

Bien sûr charges des hommes en bleu sombre, CRS et gendarmes à matraques si peu immobiles.
Mais aussi les fachos à parapluie de la Fac de Droit et leurs nervis à gourdins agités.
Mais me souviens surtout des courses, des essoufflements, du bruit, de la cuisse d'une copine quand nous franchîmes ensemble pour soutenir la grève, les grilles de l'usine.

C'est toujours d'abord perçu comme absurde une colère du peuple d'où qu'elle vienne, 
même du plus profond, toujours, surtout par ceux qui n'ont aucune raison, eux, étant loin de la déconfiture,
mais bientôt canalisée en surface, en tellement de canaux, coulures, débordements mal inspirés souvent, la colère se perd ou se transfigure.

Gaspillage de force, rare mais puissante réflexion venue du fond.
Manifester, aussi inadéquat que ce soit, c'est faire réapparaître dans le brouillon
le bouillonnant des foules, l'humain solidaire, la chaleur du faire ensemble, l'honneur d'être debout,
de ne pas plier.

C'est pourquoi mettre à genoux des lycéens qui ont tambouriné sur des poubelles
(n'ont rien fait d'autre ici) et retrouvé l'adhésion aux solidarités
aux combats des adultes honnis et perdus,
c'est bien un acte imbécile
rappelant le pire

C'est appeler de futures révoltes bien ancrées dans les cœurs.

fumer

Étrange, bien étrange coutume que j'ai pratiquée longtemps et je sais bien pourquoi.
Cinéma, attitudes, cercles, chacun sa façon de tenir le mégot de l'allumer, de réfléchir et de s'envelopper de nuages.
On en arrivait à mépriser c'est trop fort, à marginaliser les enfants trop sages qui ne fumaient pas, nous les anti-sport si imbus de préjugés sur nous-mêmes, coterie de présumés penseurs, discutailleurs de nuits interminables et n'oublions pas la volupté des volutes, sensualité ajoutée aux moments des amants.
Si j'ai arrêté c'est à cause des images de poumons noircis, charbonnés, goudronnés et de cette fois où voulant courir en montant une pente de colline j'ai tellement toussé, bronchiteux déjà.
Ça fait longtemps déjà, mais j'ai dû arrêter tant de fois avant d'y arriver vraiment.
Aucun regret mais un plaisir de plus retranché de la panoplie.
Et après tout sans doute la sagesse des indiens qui fumaient leur tabac à l'envers, feu dans la bouche, fumée chassant les mauvais présages affluant à l'esprit, qui fumaient pour apporter ensemble, en cercle, la paix après la guerre, sachant bien qu'un jour la mort les consumerait du dedans si ce n'était pas d'un coup violent reçu du dehors.


lundi 3 décembre 2018

virginité

Voilà un mot bien mal utilisé, valorisé et galvaudé.
Un jour devant de très jeunes étudiants se prévalant de leur jeunesse, de leur innocence, de leur virginité en matière de pouvoir, de charges, de notabilité, de politique, j'ai été très mordant.
- Vous êtes "purs" et "vierges" leur ai-je dit, attendez quelques années. Ça veut juste dire que vous n'avez pas eu le temps de faire de grosses conneries ou pire.

Périodiquement des citoyens, certains citoyens, rêvent de ce qu'on appelle maintenant "dégagisme" (concept du printemps arabe passé par le moule du collectif belge "Manifestement"), de faire table rase des turpitudes passées, des élites dévoyées, sans pour autant retomber en recettes rancies de l'anarchisme un peu court en solutions réellement collectives.
Que dire ?
Qu'attendre du vide créé ?
Peut-être le meilleur est-il à venir.

Soyons charitables et espérons.

Mais j'ai un peu de mal, suis peu enclin à la crédulité, à ne pas voir se dessiner, dans l’œuf, dans l'illusion du neuf, les vices nouveaux tout beaux.

lundi 26 novembre 2018

solarisé

Solarisé en négatif.
Je crois que Dieu (celui imaginé par Bernardin de Saint Pierre pour le moins, vous savez celui qui pensait que les côtes du melon avaient été dessinées par Dieu pour être mangées en famille)  ou les dieux si vous préférez ou peut-être plutôt finalement la terre, sa gravitation et son déterminisme, sans même de majuscule, m'ont ou plutôt m'a fait païen ou pire, pur animal, à peine moucheron : dés que je vois un rayon de soleil je ne résiste pas, je sors des livres, de l'écran, des bureaux et couloirs de pénombre et des lieux climatisés, quitte à me geler ou à me griller, pour rendre un culte au soleil. Ceci n'est nullement un hymne mais un  simple comportement réflexe.
J'ai dû abuser.
Tanné je suis comme un homme de mer ou un vigneron.
A tel point que mes mollets en sont troués, piquetés d'espaces incolores, ce qui me fait homme-léopard-ou-jaguar en négatif, peau tatouée, marqué définitif et voué à passer à l'ombre.

Non pas que j'aime tellement les plages, sauf pour marcher en hiver et aller nager dés le printemps venu, mais la moitié de l'année je suis en short et pieds dans des sabots de jardin ou tongs et sandales, privilège des excentrés, périphériques des urbanités, me voilà rachalan des garrigues.

C'est que, à force d'éclats, de soleil en flammes, après l'Afrique, la Sudamérique à foison et, y compris, en passant, par moissons salées, les Caraïbes, l'océan Indien et Pacifique, bien qu'un peu moins, des trous se sont fait jour dans cette peau mienne boucanée.

Azof.

Qui savait avant ces manœuvres et agressions russes qu'il existait une mer d'Azof  aux plages paisibles
?

dimanche 25 novembre 2018

malotru

Un malotru serait d'abord, d'après les lexicographes, celui qui avant d'être mal embouché et mal venu, intervenant grossier aux propos et gestes déplacés sur la scène visible où tout se joue en une fraction de seconde - et souvent sur une autre invisible du public - . . . serait d'abord et avant tout, mais
surtout
astrologiquement
selon l'étymologie romaine,
un mal né, né sous une noire étoile un astre mauvais,
celui qui a choisi de toute éternité le mauvais chemin d'incarnation.

Tel est à sa manière l'agent Malotru,
protagoniste d'une série d'espionnage à la française,
joué par Mathieu Kassovitz - pourtant si bien attentif aux autres, pour un espion, surtout dans un monde où la vie humaine si elle fait obstacle compterait si peu - et ne correspondant à son nom de guerre que du moins en tant que mal venu et mal inspiré en ses amours pour une Iranienne . . . qu'il ne sauve d'un terrible sort que lui-même, téléguidé par une partie de sa machiavélique hiérarchie, acculé à une trahison et se plaçant, par choix moral et par fidélité amoureuse, en porte à faux vis à vis de tous les autres : agents américains "alliés", russes infiltrés à grand peine et risques, et bien sûr collègues français inquiets ou déçus ou carrément hostiles face à l'espion trouble qu'il est devenu.

Quel beau rôle que celui du traître généreux et humain qui au dernier moment laisse comprendre qu'il a cohérent et clair à lui-même tout assumé et compris !
Quel acteur n'en rêverait ? Et quel metteur en scène ou scénariste aussi ?

Mais puisque le voilà mort à la fin de la série
pourquoi ne réapparaîtrait-il pas (sous un autre nom, ça va sans dire) ailleurs ?
dans un autre feuilleton ? ici même peut-être ? une péripétie de dernière minute ou un retournement de situation étant toujours possible . . . souhaitable ? (A suivre . . . 

baleine

J'ai été réveillé aux aurores par une baleine à bosse et son ventre blanc cannelé de sillons profonds, ça m'a frappé, j'ai du laisser échapper un "oh !" et faire une drôle de tête illuminée en dormant. Elle a frôlé ma main quand je tâtais la température de l'eau, filant légèrement inclinée sur le flanc pour se chatouiller et gratter aux herbes, aux algues, aux cailloux et coquillages du bord, dans l'eau tranquille de la passe dont je longeais en rêve les rives et c'est en voulant appeler, toujours dans mon rêve, ma compagne qui regardait ailleurs des sternes batailleurs en train de nidifier à même le sable, que je me suis réveillé.
Ensuite, quelques minutes, ou peut-être secondes, après, il y avait une punaise verte bien vivante, entrée je ne sais comment, sur mon lavabo où je faisais, au lever immédiat, une toilette de chat avant d'aller voir le ciel encore noir. J'aurais pu la noyer ou l'écraser, j'ai ouvert la fenêtre et fait envoler la bête dans l'air.
C'est alors que j"ai réalisé, une fois de plus, à quel point ce monde qui, généreusement, et pas pour son bien, nous englobe et nous porte, pourrait fort bien, un nouveau jour, se passer de notre conscience et de notre présence.

samedi 24 novembre 2018

arbre

J'aurais du faire ce article plus tôt,
vu ce que j'ai déjà planté comme arbres et coupé comme branches
feuillues ou piquantes.
Sa cime, ses racines, son développement, ses fruits,
arbre exploité, porteur d'abeilles et de miel,
ses fleurs, ses aiguilles ou ses feuilles qui tombent,  jonchent, tapissent de flammes,
paradigme de vertus, 
totem vivant, 
arbre tu es un homme debout résistant aux vents, bras étendus en pylône,
aux saisons, aux déluges, aux humeurs passagères,
                                                                                  aux inutiles déplacements.
Enfermé en ton écorce poreuse tu subis et supportes et absorbes les variations de lumière et de bruit maudit, repère des nids, tremplin,
poumon immense et multiple du ciel humide ou sec, parfumeur du souffle,
producteur du bois de nos vaisseaux, mats, tables épaisses, charpentes, cercueils, caisses et containers et théâtres de planches.

samedi 17 novembre 2018

amphigourique

Le discours amphigourique trouble la perception.
On s'applique d'abord à comprendre puis on s'interroge et on doute.

Faut-il aller de l'avant ? se risquer à essayer réellement ? faire un effort supplémentaire pour passer outre ? chercher en-deçà ou au-delà ? Un référent, vite, une bouée, un amer, je me noie . . .
Ou est-ce du pipeau ? du burlesque obscur ? parodique et approximativement imité d'une érudition récente ?
Le fait est que, par je ne sais quel travers potache et sénile à la fois, sans doute,
j'aime l'amphigourique,
l'amphigourique arrondi . . .

. . . et gladiolé.

Celui qui rend heureux par une sorte de bravade, de défi au sens et aux fins dernières, y compris les plus funestes, par excès subit de dépense, d'énergie, contre tout discours ravalé, par constante reprise de rodomontade roublardes, rageuses, rogues et raisonnées . . . .

vendredi 16 novembre 2018

Villes mortes.

Non pas que je n'aime pas les villes vivantes et leur cœur troublant. Tellement de dérives . . . j'ai pu y faire et encore aujourd'hui. Je suis un marcheur. (Mauvais esprits style début du siècle précédent, où ce mot avait un autre sens, prière de s'abstenir en matière de sarcasmes).
Mais j'aime aussi démesurément les villes mortes, les ruines, les cités antiques et dépeuplées.
Le virus romantique n'est pas près de disparaître parmi nous, je crois.
Le problème étant justement que ces villes mortes sont trop prisées de tous, pas seulement de moi et trop ressuscitées.
Rien de pire qu' Éphèse quand sont arrivés, presque en même temps; tous les bus chargés des visiteurs du matin, venus du monde entier et parfaitement synchronisés ou ne parlons pas de la Vallée des Rois surchargée de bateaux à ponton de contemplation stationnés en triple file sur le fleuve éternel et jadis nourricier et des temples  sauvés de la noyade par l'UNESCO dont les frises, les inscriptions ou même les colonnes sont impossibles à entrevoir  derrière les haies ou masses compactes des visiteurs agglutinées.
Alors débrouillez-vous pour essayer, au moins sur de petits tronçons, d'être à contre-courant du flot occultant.

Mon meilleur souvenir du Machu Picchu que j'ai vu sept fois comme chacun sait parmi mes lecteurs lassés de l'entendre, autant que mes amis nîmois, ce fut juste après un attentat. Il n'y avait personne sur le site, absolument personne . . . sauf, hasard non prémédité, une courageuse miss Pérou venue avec une armée de photographes essayer de relancer la machine touristique.
L'admirable Pétra, j'ai réussi à la parcourir à l'envers en marchant dans la solitude et le silence sur le parcours retour dans cette vallée-gorge-couloir, très lentement d'abord, jusqu'au théâtre taillé dans le roc, en louant un dromadaire qui, courant devant la foule, l'a facilement dépassée d'abord et semée au départ et m'avait emporté au bout désertique à l'arrivée des envahisseurs.
Quand à Angkor-Vat que je n'ai jamais vu qu'en rêve, à une époque où passant finalement non loin de là c’eût été possible de m'y rendre n'eut été la disparition du prince Sihanouk et la longue guerre suivie du génocide que l'on sait, que je visite souvent par tout autre moyen, filmé ou représenté, je ne l'ai jamais connu, et n'ai été jamais si transporté par sa vision qu'enfant, avant l'âge de sept ans, qu'au travers de ces images doubles sur plaques de verre en noir et blanc qui permettaient, en stéréoscope, en les plaçant dans un petit appareil portatif ressemblant à des jumelles, de le voir en relief.

Abaque, terme d'architecture ou . . .

Si Léonard de Pise, appelé aussi Leonardo Fibonacci, dans son livre des abaques explique en 1202 la multiplication des lapins à partir de la suite d'entiers qui porte son nom :
0,1,1,2,3,5,8,13,21, etc . . .
c'est bien parce que Gerbert d'Aurillac qui devint pape sous le nom de Sylvestre II, mort en 1003, avait fréquenté le monastère de Ripoll en Catalogne où avait été traduits des manuscrits venus de Cordoue
ce qui lui avait permis de fabriquer cet abaque dit précisément abaque de Gerbert où pour la première fois en Occident chrétien étaient utilisés les, tellement plus maniables pour les calculs, chiffres arabes.

L'abaque étant en ce sens d'antiquité comme dit Littré, une tablette recouverte de sable où les anciens dessinaient des calculs, remplacés par des cailloux (autre sens de calcul) puis des boules formant boulier comme en Chine,
mais aussi
une terme d'architecture
une tablette qui couronne le chapiteau d'une colonne
d'après Jules Adeline, auteur d'un lexique fameux en son temps (1884).

Bref, l'abaque, ancêtre de la tablette numérique et des algorithmes qui la gouvernent renforce aussi, par ailleurs, la stabilité et l'efficacité des colonnes. Voilà donc un mot particulièrement méritoire et édifiant - bien qu'en hébreu il désigne d'abord la poussière et son infime grain qui nous attend tous et qui recouvre tout - que nous aurions tort de renvoyer aux seules subtilités des mathématiciens et encore moins aux oubliettes ou aux gémonies.

vendredi 3 août 2018

colonnes

Les seules dont je parlerai aujourd'hui sont les colonnes optiques créées sur toile par celui que j’appellerai toujours Dare, Dare Dovijenko Bozanic, peintre croate devenu péruvien depuis ses années de jeunesse à Lima.
C'est à ma connaissance une de ses dernières trouvailles de magicien capable parfois d'  hypersurréalisme.

Mais regardez plutôt.


Pour bien comprendre et se laisser transporter par ces images dont l'évidence est archi-trompeuse, il faut savoir que Dare est né à Split, cette villeû construite à l'intérieur d'un palais, celui que Dioclétien, l'empereur qui sauva, illusoirement sans doute, pour un temps, l'Empire au moment de sa fatale déclinaison et qui fut, dans cette longue lignée de despotes, le seul à décider d'abdiquer, un palais qui rassemblait, vanité des vanités, des trésors artistiques venus de tout le monde romain comprenant l’Égypte et ses sphinx et la Grèce et son . . .

. . . insurpassable art des colonnes,. . . colonnades et . . . péristyles . . .

dimanche 15 juillet 2018

corps perdu


nager
oublier la crasse du jour
pesanteur, violences insistantes, fissures
fuir
ces rages, ces foules, ces douleurs de crâne, ces cris
ces engorgements de rues
ces vapeurs, ces rumeurs, ces barrières de bois mort
ce corps enfoui en hiver dans la gangue rêche
vêtement chaud tu m'étouffera
et renaît
nu
trempé dans le gel glacée de l'été
enfoncé aux profondeurs depuis la surface où l'eau sous le soleil éblouit tiédie
peau surchauffée, sèche, infiltrée sous le grillé
coups et contacts
chocs, bleus et ecchymoses
ratures et moiteurs
cicatrices, peurs
ce corps qui nage en coulé roulé
d'un côté puis l'autre
bras étendus projetés
pieds agités
clapot
presque en silence
oreilles, nez bouchés
fendre l'onde profonde au-delà des distances raisonnables
ni poisson, ni barque, ni planche, ni bouchon, ni coque afrétée
corps étendu confiant en la surface fendue
étrave enfoncée au corps gigantesque des marées et des flux
des eaux mêlées
particule flottante avalée
Jonas nu comme Job
proie des baleines et cachalots, orques et requins
soumis aux méduses et picotements
d'imaginaires ou vrais
calmars géants remontant des profondeurs
corps éclaté enfin affronté
repossédé en
nouvelle naissance chaque été
cherchant l'air de la bouche sur le côté
retrouvant la force du dos
qui coïncide
à l'effort sans effort
rythmé
aux profondes musiques des échanges liquides



samedi 23 juin 2018

Canigou (le mont).

Se raccrocher aux branches.
A Nîmes on se raccroche à La Tour Magne, blanche et vénérablement balafrée. La voir de temps à autre en faisant son marché, au-dessus de la Fontaine là-haut, encore entourée de ces bois, presque un peu subsistants, qui furent sacrés dans cette ville du temple, c'est bon.
A Paris, je n'oserai dire que c'est au Sacré-Cœur si invraisemblablement kitsch et visible qu'il faut penser. Plutôt au génie doré de la colonne de Juillet qu'à un moment j'ai vu tous les matins, s'il faut choisir parmi les monticules naturels et érections architecturales.
A Rio, plutôt que le Corcovado j'ai honoré païennement le Pain de Sucre au point d'habiter à ses pieds.

A Perpignan et alentours, on n'a pas le choix,
c'est vers le Canigou ou rien qu'il faut porter son regard.

Accord unanime. sans oublier le château des Rois de Majorque pour autant.

D'ailleurs lee Canigou est un cas.
Un non de chien déjà depuis l'origine où renvoie une étymologie indo-européano-gréco-latine improbable au sens fort mais amusante : cône en forme de dent de chien.

vendredi 22 juin 2018

Le S de Scorpion acculé.

Image terrible et mythique. Surfaite ? Superbe, si Sombre.
Titre d'un livre à coup Sûr . . . oublié, au moins de moi, Sauf ce titre flamboyant.
Oubli total, en ce qui me concerne, des analyses qu'il contenait. Quasi Sataniques ?

Peut-être quelqu'un parmi ces lointains lecteurs bénévoles et imprévisibles que j'atteins, je me demande toujours comment, par le miracle incompréhensible et expansif du net, en Argentine ou aux Philippines . . . avec ces considérations si peu générales, un peu quant-à elles et marmonnées en barbe, pourra-t-il me dire qui était l'auteur de ce livre en portugais je crois qui devait s'appeler :

O Ecorpiaõ encurralado (traduit de l'espagnol peut-être, et où l'avais-je trouvé ? quelque lieu aussi saugrenu que la librairie française de Buenos Aires ?) ayant  cette image pour titre d'un livre dont j'ai un peu oublié le contenu et que à coup sûr, d'un déménagement l'autre, j'ai semé ou perdu.
Un livre prenant à bras le corps, ça je m'en souviens, comme Picasso quand il dessine des toros de combat, l'univers de Julio Cortazar.

Je hais les voitures avec des scorpions dessinés dessus ou encore plus les types tatoué sur les biceps avec cette bête.
Je hais cette image rare, banalisée et terrifiante, de l'arthropode arachnide s'auto-liquidant en suicide rituel quand il est pris dans un cercle de feu.
Peut-être, parce que né en novembre le jour anniversaire de la Révolution russe dite d'Octobre (décalage du calendrier), j'ai dû subir les Sarcasmes injonctifs des astrologues voulant faire de moi un parfait Sujet entrant au Signe du Scorpion ascendant Scorpion, par surcroît, donc pur et dur.

Alors que Cortazar, dieu de dieu, c'est pas ça ! Quelle image tocarde !

Mais que pouvait dire ce livre que j'ai parcouru ? M'était-il tombé des mains ? 
(A suivre).

jeudi 21 juin 2018

Polar.

Si je m'avisais un jour d'écrire . . . un jour . . . . un polar réaliste (le mot est capital) je reprendrais tous les énormes poncifs visuels et auditifs du genre : crâne  brûlé, dents arrachées, empreintes effacées,  policière faisant pipi tout en expliquant à son coéquipier resté dans la voiture qu'il a des progrès à faire dans le tact quand il interroge un suspect, rien de choquant ne surpassant réellement le vocabulaire de leur cheftaine et  commissaire principale, bien sûr amante SM à grosse voix et fourrure ou du juge ou du préfet, ou d'un petit inspecteur ou des trois, est-ce assez ? éructant  des "ça me ferait mal aux couilles" devant ses subordonnés avachis et blindés et surtout petite musique répétitive, délicieusement exaspérante-grinçante, de boîte à musique égrenée sur fond d'horreur tendre et d'enfance loufoque avec nounours et tout en rose, n'oublions pas le scénario super-original : trois tueurs en série (si celui-là est publié j'en mettrai quatre au prochain), associés ne rêvant que de signer en gros (genre Trump)  en clair et en signes cabalistiques leurs crimes longtemps impunis et de se faire démasquer au grand jour (qui ne rêve aujourd'hui d'une telle jouissance et de pareille gloire ?) par un profileur maniéré-dingue mais brillant autant que le hacker de service, lui vraiment  ravagé et peut-être les cheveux teints en vert comme Baudelaire le fit déjà, ce qui aujourd’hui est  bien banal. 

HS.

J'y viens.
Par orgueil et épuisement. Vite.
Par goût des renaissances à l'infini. Encore.
Toujours il m'a semblé que j'étais faible et le suis et à mesure que j'avance, au-delà de là où j'aurais cru pouvoir aller, je me relève en franchissant non pas le cap ou le seuil mais la limite invisible de l'épuisement, sans doute aussi de mes compétences, de mes mérites et talents, étant faible je m'épuise assez vite et dois changer d'exercice assez fréquemment, bifurquer, me surprendre, accumuler les charges successives et contradictoires dans l'allégresse et l'obstination, ainsi j'approche, loin des quotidiens épuisants, évitant l'horripilant, crachant hors de ma bouche ce parfum de putréfaction qui s'échappe des eaux stagnantes et des corps disloqués, ainsi, parfois et c'est suffisant, j'approche d'un état qui me comble et me convient, un état où le presque devient sublime, le HS.
Ne supportant ni l'ennui ni la répétition, je marne, bien au-delà de mes limites et capacités, ainsi je vis, absence totale de sagesse, inutile agitation, effort mal appliqué, efficacité parallèle, j'ai essayé la posture yoguique un temps, en vain, mais très peu de temps, dans l'espoir ne maîtriser ce qui m'anime, de le vivre au plus profond et je marne, j'en bave, je m'amuse à ça, essayer encore, sans tomber, ou relevant la tête, drôle de bête, ne pas se décourager, rêver vivre fort ces plans impossibles, extravagants, qui deviendront, partiellement sans doute, à demi mais quand même concrétisés, des réalités posées là pas à pas, posées sur la terre, loin des cieux pernicieux, posées là par terre, car ce n'est pas la perfection que je vise.
Le HS ce serait quand les poumons trop gonflés n'ont pas encore éclaté, reprendre courage et tendre la main.
Au passage j'en ai vus tomber.
Vertige.
Le HS, c'est la ride sur la mer et la peau boucanée, le vers boiteux qui secoue le ventre de rire et la silhouette grise loin qui passe, découpée sur fond gris.

lundi 28 mai 2018

Catastrophisme.

Loin de moi l'idée que nous avons tort, mais . . .
Cette propension contemporaine à voir arriver à tout bout de champ la fin du monde . . . Les cadrans, les cadrans, tous les cadrans signalent que les limites sont largement dépassées.
Pas faux.
Alors peut-être si nous sommes encore là, presque calmes, un peu déboussolés même pas sauvés des erreurs passées, prêts à réussir d'autres tours plus ignobles, d'autres erreurs globales, plus irréversibles (mais qui ose/rait penser après les crimes passés qu'il y a encore de la marge ?),  avons-nous déjà muté, appris à crawler dans les eaux cataclysmiques, même pas assez inventifs pour produire d'autres mondes en vrai, habiles à continuer la course coûte que coûte
dans le monde vieux, déglingué qui ne fonctionne plus que par excroissances qu'on aurait du mal à nommer.
Oui, alors peut-être c'est que nous avons déjà muté.

samedi 26 mai 2018

Miroir ( jeu du).

C'est un thème difficile. Il ne suffit pas de regarder dedans. Encore faut-il comprendre et savoir de quel effet on se réclame et de quel miroir on va jouer. Enfant, malade j'ai quelquefois joué de deux petits miroirs ronds, c'était une pub de je ne sais plus quoi, pour approcher un peu l'idée, l'impression d'abîme, ou plutôt d'abyme (mise en). Plus tard rien ne m'a attiré à visiter la Galerie des Glaces ni celle de ces palais de foire à miroirs déformants qui faisaient tellement rire mes copains. En revanche, les mimes et imitateurs divers me semblent d'autant plus fascinants qu'ils soulignent ou font vraiment apparaître dans leur reflet-imitation-caricature une vérité cachée. A Paris, devenu adulte, j'ai passé souvent du temps, autour de Beaubourg ou ailleurs, un peu partout, à observer ces comédiens de rue qui suivent les passants et en relèvent à leur insu ou pas, les traits les plus risibles ou intéressants du point de vue de la typologie, de l'infinie variété des gens, ou surtout le type de démarche, croquant ainsi d'un corps habile tout un personnage rendu théâtral du coup et ceci malgré parfois l'absolue dissemblance de la morphologie.
Mais je ne m'attendais pas à ce fameux coup pendable d'Alain François qui a intitulé "Miroir de David" un feuilleton sur la revue numérique Marsam.graphics ou il m'à introduit comme feuilletoniste après avoir  fait l'expérience antérieurement de publier sur son portail ce blog par où j'ai commencé sur L'Obs et qui s'appelait . . . . . 1 place etc . . .  séquence après séquence, en parodiant mon style de conteur lourd et pléonastique, répétitif en variantes, riche de vers de mirliton et surtout ampoulé jusqu'à l'extrême acceptable si on a déjà accepté de se laisser embarquer dans ces phrases à tiroirs et rebondissements que j'essaie quelquefois de manigancer et qu'il relance mieux que moi mais pour une intrigue qui se déroule là où je n'ai jamais été et n'irai jamais, même en chaise à porteur : sur l’Himalaya.

Est-ce que ça l'amuse ?
Étant donnés sa courtoisie, sa bienveillance, son œil critique imparable et nos excellents rapports, je ne saurais lui reprocher cet amusement, . . . innocent . . . (voire) ?
Voyez le genre de relations (du verbe relater) qu'on peut imaginer sur le net. ÇA CHANGE UN PEU DES HISTOIRES POURRIES QU'ON NOUS RACONTE SUR LES DANGERS DU NUMÉRIQUE.
D'autant que . . . (A suivre . . .).

Liste.

Je ne sais pas si c'est bien de faire des listes. Beaucoup de gens en parlent et en ont parlé, nous sommes un paquet à lister on dirait, mais à chacun les siennes.
Ce n'est pas souvent que j'en fais, c'est plutôt un peu par crises ou par à coups. Oui pour les courses, surtout quand je vais à la file dans plusieurs magasins, vraie razzia en petits bouts et que je cherche un truc dur à trouver, ce genre de truc qu'on oublie toujours, comme le sucre roux ou le sel dont on sait qu'il vient de l'étang à côté, ou le fruit de saison qui tarde à mûrir et qu'on vent cher et bien avant inutilement en ersatz de bois venu en cale d'Afrique du Sud, qui ne sera jamais comme un fruit venu à terme et au soleil et qui n'apparaît toujours pas sur les étals en culture d'ici (pour vendre les stocks de ceux venus de trop loin ?), on va finir par le zapper. Aussi la nuit quand j'essaie d'attraper par les oreilles une idée qui passe et que je ne veux pas vraiment me réveiller en notant trop de détails pour essayer de me rendormir. Voilà pour les miennes.

Oui mais. Ça pourrait donner des remords pour tout ce qu'on ne fait pas ou qu'on oublie quand même et même à propos des gens auxquels il faudrait rendre visite, ce qu'on n'a toujours pas fait, mais ça je le sais et ne le note pas.

J'ai plein de carnets où par périodes et successivement je note tout ce qui me paraît trop précis pour m'en souvenir en détail où je mélange totalement les choses les plus pratiques et les plus abstraites ou impossibles à retrouver dans un détour du labyrinthe ou seulement imagi-naires ou -natives, pages d'une revue, citation, manip du net aberrante mais pas impossible et pont de passage par homonymie par exemple d'un personnage à un autre ou plans d'un meuble à construire pour le jardin. Ainsi je crois que, en plus de ma mémoire de vieil éléphant, je n'oublie rien. Du moins pourrai-je le retrouver. Après coup je peux sans peine me consacrer aux corvées, passions, plaisirs, amitiés, quêtes, et si nécessaires obligations et impératifs du jour que là je n'ai pas besoin de noter pour ne pas les oublier et je pourrai parfois, aussi, des années après, reprendre des bribes, des fragments quelquefois devenus cryptographiques et impénétrables de tous ces tours et divagations. Ce qui m'attirerait dans tout ça si j'avais le temps d'y revenir ce seraient les dessins et schémas. Ainsi j'ai retrouvé que je n'avais pas oubliée mais perdue une vision de l'Amérique (Nord et Sud) qui se transformait en bonhomme géant face à l'Afrique surmontée de l'Europe emportée par elle comme sur un taureau. 

Aujourd'hui je noterai dans les articles à écrire (prochainement ou plus tard) :

vague

pouls

escorpion encuralado

et aussi :

la vieille dame que j'ai laissée allongée sous le citronnier de la villa L'Oasis

polar

miroir (comment établir un jeu de)

il va falloir que j'interrompe sinon d'autres idées me viennent
mais aussi quand même :

parler de quelques amis facebouquiens, le tri va être dur ?


vendredi 25 mai 2018

Meurtres ( croisés ) de polar romanesque.

Peut-on ignorer que pour qu'on s'intéresse à un meurtre il faut qu'il soit bien caché,  recouvert par un maquillage de vies apparemment honnêtes et même honorables,  oublié au loin dans le passé familial soigneusement dissimulé, enchevêtré à des circonstances réputées historiques, enfoui dans les couloirs labyrinthiques de motivations pathologiques ou aveuglant d'évidence mais situé dans une logique distordue par une analyse insuffisante ? C'est que le polar confronté a des lecteurs-spectateurs de plus en plus entrainés au jeu et exigeants quant au difficultés à résoudre  l'énigme, doit inventer tous les jours pour survivre de nouvelles variantes et complications. S'il est horriblement signalé  par la découverte fortuite d'un cadavre calciné et inidentifiable au début de l'enquête ce sera parfait.  Du moins c'est ce que semblent imaginer nombre de fabriquants de polars, spécialement au Royaume-Uni.
Imaginez maintenant que les meurtriers véritables dans le cas où on aura corsé l'affaire en y plaçant plusieurs, voire une hécatombe de maccabées et aussi une pléiade de brillants tueurs occasionnels ou patentés, aient eu l'idée de se refiler en échange amical ces futurs maccabées, vous arrivez au parfait puzzle recherché.

L'Odeur du pain.

J'ai toujours passionnément ressenti cette odeur comme force épanouie de la terre chaude, 
cuite au four du jour sans chercher plus, c'est déjà tant à recevoir dans le nez, dans la bouche et dans le corps chaque jour. 
C'est pourquoi j'aime faire notre pain et emplir la maison de lui, puissante odeur, rond, carré, pointu, en baguette, 
allemand, paysan, italien, en galette, marocain, tassé, croûtu, léger, brioché, 
empli de graines, de raisins, de figues, de noix, de pommes, d'olives noires et, pour n'en pas finir, de poussière de coco bien rappé
avec un filet d'huile pressée à froid.

Souvenir de ce boulanger d'Assilah, dans son terrier souterrain, lucarne ouverte auquel on pouvait encore donner en passant dans la rue des plats à cuire dans son four et qui changeait le matin frais, humide, à peine échappé de pluies diluviennes, en délice chaud.

Ou encore et plus loin, voir partir le matin, à Urca,
courant, ma fille si jeune, mais que risquions-nous à l'époque, les grands voleurs s'intéressaient seulement à vider les banques (il fallait attendre plusieurs jours qu'on y remette des cruzeiros et qu'on puisse de nouveau en retirer, ça arrivait assez souvent) et les petits aux roues de secours des voitures garées dans la rue, et revenir avec ce paozino frances ou ce pao de queijo du jour nouveau.

Bref, les mains d'un homme dans la farine et Pomponette et tout ce qu'on voudra.

jeudi 24 mai 2018

Inachevé . . .

. . . peut-être même inabouti, c'est le lot.

. . . se lancer dans le vide (toujours le cas non ?) dans le grand bleu gris aujourd'hui . . .
pas fameux, . . .  un peu fumeux, mouvement brumeux, reflux du vide, gouttes sur la peau, pas de soleil
rides et courants de surface, en apparence, sait-on jamais, l'eau n'est pas tout à fait claire, 
pourtant au contact, après celui de l'air, délice du jour, l'eau est fraîche et résiste au choc, 
se replie et enveloppe,  pas de roc, pas d'épine dans l'eau, chance, 
un banc de poisson fuit, 
je n'ai jamais navigué que sur le bateau d'autrui, 
l'eau m'a emporté sur une planche un jour
incapable avec le mat, la voile, le vent m'amena loin
je ne regrette rien mais aucun plaisir debout sur l'eau
beaucoup de copains navigateurs, les copains d'abord,  aviateurs aussi, 
amis d'alors, incapable de manœuvrer cordages, voiles, baume, pas senti le vent faute de savoir faire, formation et stage de matelot, zéro, ne parlons pas de déplacer un oiseau géant à dix mille mètres  là-haut avec des gens à bord, encore moins, 
le calcul du décollage et du vol oui, possible, mais l'assumer dans son corps . . . moi fait pour l'eau en direct, non, confiance totale au pilote en revanche
dans les pires tourmentes d'un pire coucou 
(j'ai remarqué : ceux qui aiment le bateau n'aiment pas l'eau 
et même en ont un peu peur de cette eau pas toujours dormante et dominée en surface,
pas tous peut-être, il y a ceux qui traverseraient le feu mais pas l'eau, 
c'est pour ça qu'ils ont mis des bateaux entre eux et l'eau, 
quant aux aviateurs, je ne sais pas, de quoi ont-ils peur ?
vaut-il mieux tomber dans l'eau ? 

de rien peut-être), 
. . . .au risque d'arrêter de nager au beau milieu de la mer, joie, course inachevée, fendre et épouser l'eau, retour au sel des origines, sans bouée
et de toute manière accoster en terre ou pourrir dans l'eau

mercredi 23 mai 2018

Antipodes exacts.

Pour éviter les approximations il faut prendre une carte antipodique et s'y promener, ainsi il apparaît que les points aux antipodes de l'Europe ne tombent pas en Nouvelle Zélande mais le plus souvent dans la mer. Pour tomber juste sans risque si je veux écrire un roman dont l'héroïne part aux antipodes, je pourrais choisir de la faire vivre à Manille dont l'aire urbaine assez étendue et peuplée compte plus de seize millions d'habitants (ce qui me donne le choix) et l'envoyer au Mato Grosso, région du Brésil qu'elle pourra gagner par l'aéroport de Campo Grande pour rejoindre ensuite un endroit vraiment perdu sur la carte, où elle se retrouvera seule et unique, vraiment perdue, dont la ville la plus proche se nomme Conquista do Oeste pouvant s'écrire aussi d'Oeste, après seize heures de voiture et 1239 kilomètres de champs de soja et de déforestation,  presque à la frontière de la Bolivie.

C de communiquer ou plutôt de qu'est-ce qui circule sur le rs de fb ?

RS pour réseaux sociaux, FB pour Facebook. Bien sûr deux choses : ce qu'on vous impose et ce que vous aurez choisi. Tout l'art est de susciter ou laisser se susciter assez de hasard pour être surpris et faire des découvertes. Dans le fatras de ce qui circule, fleurs et chats, couchers de soleils et verres pris pieds nus à la plage, dernières publications ultra-importantes postées par des insignifiants dont je suis, blagues crasses et trash ou subtilissimement détachées, faut aller vite à la rencontre et ne pas se laisser détourner de la quête par le bombardement.
Je vous jure, ça vaut la peine.
Ce qui se produit là est non seulement certes fallacieux mais quand même universel et mondial, ça communique au-delà des petits territoires protégés et ça c'est un bonheur de le partager.
Quelquefois un clin d’œil suffit comme celui de ce chat incroyablement et poétiquement synthétique qui hante la page de la fin de Tristes Tropiques. Chat dont la noblesse cachée et le savoir silencieux résisteront toujours, aux pitreries absurdes de ses congénères moins discrets, chats boxeurs ou dactylographes trop apprivoisés.
Quelquefois une connivence lointaine venue d'Asie ou de Colombie suffit à nous combler, même si, et c'est presque certain, elle est faite de tous ces abrégés que le prof mettait dans la marge de la copie en version latine ou autre : fs, faux sens, parfois même cs, contre-sens, ou jusqu'à ns, non-sens.

samedi 19 mai 2018

F de Festival du film brésilien (III).

Sur place et de plus belles, nous en avons vu des films, pour la plupart américain US, mais doublés en portugais paoliste, ce qui nous permettait d'ingurgiter les rudiments de la langue que pour ma part je pratiquais assez mal,  dans des salles remplies de sacs et de chutes de pipocas, ce maïs grillé , violemment caramélisé et collant aux dents et aux pieds qui tient lieu de peanuts en Sud-Amérique.  Je me souviens de beaucoup de fous rires et du joyeux chahut que c'était pour un des rares films français avec De Funès, ce ne pouvait être, car je me souviens spécialement  de la couleur bleue et rouge du chewing-gum dans les machines et sur l’écran, que Rabbi Jacob.

Je me souviens surtout d'un truc absolument terrible projeté dans une salle un peu confidentielle, type art et essai, peut-être plus petite que celle du Musée d'Art Moderne de Rio. Un court ou moyen métrage brésilien dont j'ai oublié le titre et l'auteur. La censure sous la dictature militaire l'avait-elle laissé passer par erreur, négligence ou volonté délibérée de montrer la bonne voie ? On y voyait une foule immense de"retirantes", ces immigrés de l'intérieur,  ces Nordestins qui fuyant l'exploitation,  la misère,  leur état de descendants d'esclaves et de paysans expropriés,  s'approcher des villas d'un quartier riche et en particulier de l'une d'entre elles ou sur le toit immense et plat se tenaient des tireurs qui après les avoir laissé s'approcher les massacraient un par un puis en masse.

Je me souviens aussi du jeune privilégié venu a Rio de ce même  Nord-est qui propriétaire d'un territoire immense,  en tant qu'héritier principal, amateur d'art, mécène et créateur  d'une fondation, me fut présenté dans un cocktail, se flattant,  à peine éméché,  d'avoir participé sur une barricade à Mai 68, "pour voir" par jeu. On dirait aujourd'hui pour le fun. 

F de Festival du Film brésilien (II).

Cette fois je commence par les films pour éviter les divagations.
Ça devait être dans les années 70, au tout début, dans un centre laïque et quelque chose où nous avait conviés un copain détaché de ses fonctions pour ce service. Je me souviens, parmi tous ces films que nous avons vus matin et soir pendant deux jours, nous avions la tête un peu gondolée d'images et de sons mais restions ravis et lucides bien qu'hallucinés par cette langue chantante, surtout de deux :
Macunaima 
et
O Cangaceiro.

O Cangaceiro est et était un film aux images surexposées, déjà vieux à l'époque et mythique toujours, sur un bandit cruel, implacable et justicier, avec son chapeau en folklo cowboy de demi-lune, qui a réellement accompli ses exploits auprès des très très riches propriétaires (nous en rencontrerons plus tard au moins un) et des misérables populations faméliques et attaquées par la fièvre jaune du Nord-Est fameux . . . où aujourd'hui on fait du quad sur les immenses plages autrefois désertes qui se remplissent peu à peu d'hôtels.

La révélation, celle de toute une vie, je peux dire, dans ce cinema novo, ce fut l'incroyable et inclassable Macunaïma (1970, le film). (1928, le roman) des deux, l'écrivain ethnologue et militant, le physicien et cinéaste militant de Andrade.

Déjà le roman de Mario de Andrade est un livre hors-normes avec son travail sur les dialectes et les mythes populaires qu'il entre-croise, mais le film de Joaquim Pedro de Andrade, porté d'abord - la scène de sa naissance restera dans le surréalisme naturel au tropicalisme comme un point de non retour, fondue bien au-delà de la rencontre sur un plateau de cinéma de Lautréamont et Rabelais réunis ou télescopés - par cet acteur génial et fou à la vie dramatique qu'est éternellement et que fut Grande Otelo,

une bombe où le protagoniste blanc devient noir, non, l'inverse, et retournera aux fonts baptismaux dans une piscine géante remplie de feijoada.

jeudi 17 mai 2018

F de Festival du film brésilien.

Ça remonte à loin ça aussi et, parenthèse, c'était bien avant notre départ au Brésil avec armes et bagages (façon de parler), départ pour lequel nous n'avions emporté en transport maritime léger, mais quelques cantines quand même, dûment acquitté par notre département, qu'un  minimum de vêtements et de livres
et encore pour découvrir une fois arrivés sur place que notre statut bien qu'officiel avait changé dans les rapports de convention entre la France et le Brésil et ne  nous donnait droit à passer en douane aucun bagage autre que celui emporté précédemment, forcément très léger, dans notre voyage en avion; bravo les préposés au transport, les mêmes qui enverront de la centrale parisienne des réquisitions de chemin de fer pour aller depuis Dakar vers des îles (déjà) sans voie ferrée (de plus), mais cela vaudrait des articles sans fin.

Autre détail, bien avant de l'accepter et de passer par le Quai à Paris, on m'avait transmis l'offre de ce poste, de cet emploi fabuleux (qui paraissait fabuleux et inespéré pour nous en tout cas) par téléphone que je n'avais pas encore, je ne parle pas de portable, je n'avais à cette époque-là aucun téléphone (invraisemblable non pour les accro actuels) et cela me fut transmis à la poste à partir d'un avis (qui disait : "rappeler de telle heure à telle heure au numéro tant, poste tant") avis d'appel porté par le facteur; mon premier téléphone filaire, en bakélite noire et à cadran à risque dotatif, donc je l'ai eu au Brésil et me souviens encore de son numéro (mais rien qu'en brésilien, je ne suis pas capable de vous le dire transposé en français, le mécanisme automatique de ma mémoire ne fonctionnerait pas et d'ailleurs, vaut mieux pas (il me sert encore de code secret pour un tas de trucs). En effet, à l'époque ça marchait mal et quand on vous appelait, l'appelant au lieu de s'annoncer lui-même, vous demandait d'abord de décliner votre numéro à vous . . . pour être sûr que les télécoms n'avait pas fait de blague.

(Bon à suivre . . . parti comme ça, je devrais changer de titre, ça devrait s'appeler "T de Temps autres", je ne sais pas si on va arriver à parler des films brésiliens d'alors, pourtant, il le faut).

mercredi 16 mai 2018

(Il y a) procès et procès

L'équivoque de ce mot m'à toujours fasciné depuis ce temps où je l'avais utilisé dans un travail de recherche qui m'à fait lever et y baigner assidu à 5 heures du mat pendant un temps assez long, moi qui ne suis pas du matin du tout et qui aime si peu me tenir longtemps assis. Mais que ne ferait-on pour arriver à boucler à temps le cycle d'une étude en plongée dans le texte. D'autant que dans ces temps fervents et studieux, pas du toc, une lettre de la main de Roland Barthes, grand  et nouveau pape de la textualité d'alors, que j'avais consulté à propos de cet usage, envoyée et timbrée du Maroc et reçue quand je ne l'attendais plus, m'y avait encouragé fort.

Car même si vous avez vu beaucoup de films américains, avec leur réelle obsession du destin qui bascule et du mode juridique du procès (comme théâtre nouveau de l'action après l'acte criminel), vous ne pourrez imaginer la réelle force, l'absurde équivoque, la contradiction inhérente sur laquelle repose toujours 
le vrai procès au sens de processus de destinée, la totalité de développement d'une vie qui se joue deux fois, en vrai puis dans sa représentation
lors du procès au sens juridique (sens devenu le plus courant dans notre langue au point d'en éclipser le processus qui y conduit).
Le nouvel acte qui en découle et en procède est un verdict.
D'autant plus effrayant qu'il fait apparaître à tout coup, pour y mener, l'inadéquation absolue des analyses et des discours auxquelles la plaidoirie aussi bien que l'accusation ont dû faire appel. Rien de la vérité de la vraie vie du sujet incriminé ne verra ici le jour s'il ne s'agit que de convaincre juges et jurés et d'argumenter en suivant la pente obligée de l'intelligibilité dont on les croit capables, le vraisemblable et lui seulement.

Même si vous avez adoré L'Etranger de Camus, en son temps, comme des millions de gens dans le monde - ce roman si singulier et si peu convainquant pour ce qui est de la logique et du positionnement du héros criminel -  roman maintes fois mis en accusation de préjugé colonial. Sur ce thème notons que Barthes est le plus pertinent des critiques. C'est lui qui en dévoila bien avant tous les autres, à la fois et sans contradiction, les ressorts et en particulier, en filigrane aveuglant, ceux du mythe solaire, structurant en cadran d'horloge antique la dramaturgie du penseur de midi et sa morale sinon entièrement éculée du moins marquée par l'époque encore coloniale.

Car si le procès au sens de mise en jugement, abandon aux instances du tribunal des hommes, n'est qu'un épisode, un précipité, un condensé qui rejoue et essaie de représenter le destin individuel publiquement, il est aussi un fragment décisif du développement, de l'ensemble du cours, du processus plus long qui l'a précédé et le suit, celui d'une existence entière qui de ce coup tranchant du glaive de la justice peut basculer à nouveau. Le procès purement juridique, en ce dernier sens, renvoie d'autant mieux au cycle complet d'une destinée qu'il la réhabilite ou la brise. Mais alors, avant lui, que dire du crime commis qui parfois se joua en quelques fractions de secondes et fut la cause véritable du basculement irréversible ?

C'est pourquoi - certains vont me reprocher ce raccourci et ce retournement - j'ai été sidéré de découvrir,  bien longtemps après ce travail qui occupa un long moment ma jeunesse, ce roman de Laurent Binet La septième forme du langage, où l'on voit le destin et l'oeuvre tronqués de Barthes ramenés à l'envers du long processus et des complexes figures qui le construisent à un polar où son accident final de la rue des Écoles à Paris, fauché par un véhicule . . .

/ rue que j'ai, par ailleurs et pour l'anecdote, périodiquement fréquentée et habitée par le pur hasard d'une amitié qui n'à absolument rien à voir avec l'auteur de l'Empire des Signes /,

. . . est assimilé à un assassinat.

La réponse était là à mes étonnements :
voilà comment annihiler par la dérision, rapetisser fictivement et ramener d'un coup de baguette magique et médiatique à rebours tout le procès du développement d'une pensée qui a agité si longtemps les sciences dites humaines.
Par-delà le procès qu'on a pu faire à la "french theory", aux vedettes du structuralisme made in France, réduire cette histoire humaine à la plus simple et première cause de tout procès, un crime dont la fausse évidence purement narrative, effaçait dans l'imagination du lecteur, toute épaisseur à une vie de recherche (je ne parle pas des miennes, assez courtes, mais de celles de ce groupe de chercheurs).

mardi 15 mai 2018

Voyage, exil volontaire.

Rien n'égalera jamais cette première impression qui assaille l'expatrié propulsé volontaire en terre étrangère; parfum, lumière, suffocation des sons, couleurs et harmonies jamais vues, arrachement et précipitation dans ce territoire-monde où objet étranger, rapporté, proie des regards, il est jeté et par là même enregistre tout définitivement, gravé, enfoncé, inchangé.
Quand j'accueillais quelqu'un à l'aéroport, revanche, curiosité, constat sur le semblable mon frère, je surveillais de près ce réveil du passager débarqué, tout à fait jeté-là, nouvelle naissance, descendu du tapis où il a mal ou rien dormi, parfois entrecoupé d'escale ou remontant du temps raccourci, allongé, à n'y rien comprendre, livré là, aux mains d'un inconnu.
Ainsi pourrai-je égrainer mes affects de nouveau débarqué :
Lima le gris poussière de volcan, lumière de crépuscule éteint, trajet interminable dans un véhicule flottant comme une barque au long d'un quartier mort, étendu en hangars abandonnés sans fin, arrivée enfin sur une avenue de Miraflores, avenue où je retrouvais quelque chose en plus triste des lanchonetes, bar, modestes du Brésil que j'avais connus avant, bien avant.
Kinshasa, cette impression d'avoir été expulsé du froid de l'avion dans un four humide, un ventre, un sexe de corps en sueur et de découvrir ces visages bien plus fermés, misère, guerre, après le, à l'époque, vivant et souriant, moqueur face au blanc, Sénégal.
Non, ne pas continuer.
C'est trop fort et je le garde en moi pour d'autres pays où je suis passé plus vite.
Si, encore, Bogota, quelque chose de magnifique, malgré la guerre absolue de la drogue, de l'armée et des gangs quand j'y étais, cette modernité, ces montagnes trouant la jungle, cet air d'une autre planète futuriste et ce fatalisme des gens bien décidés à vivre, à fêter la vie en dépit de tout.

Vert.

J'aime le vert pourtant je ne suis les prescriptions ou les goûts d'aucun prophète qui, selon les traditions rapportées, aurait aimé le vert d'habit, de turban, de nature, de verdure.
Expansion et renouvellement perpétuel capable de recouvrir un moment le désert.
Le vert s'obtient d'une alchimie de l'eau et du soleil.
Régénération infinie de la vie.
Persistance, éclosion du bourgeon au bout du rameau qu'on aurait cru mort.
Virulence du vert aux mille apparences.
Le vert de la feuillée nous soustrait aux étendues surexposées au bombardement qui le produit.
Le vert est premier aliment, herbe dressée, rumination de nos forces.
Le vert des palmes ouvertes, tendues, bruit au vent.
Il nous rattrapera sur nos ruines envahies.
Mêler l'or et l'azur produit du vert.
Rien d'un enfer.


lundi 14 mai 2018

Chanson pour l'Insomnie.

Le dernier I d'insomnie est aigu et crie foutraque, rit, cruel
et plie et scie et fait mal au profond des yeux, des os, du ventre, au cortex aussi.
Ne pas dormir est une plaie ouverte dans l'être habituel

de beaucoup d'amis ou d'ennemis
là . . .  tant mieux plutôt que tant pis
et d'êtres aimés aussi, bizarrerie.

Le corps flotte sans eau, l'esprit ne vagabonde plus et plie, 
tête lourde, mal de nuque, réflexe de courir, patraque, 
les pieds palpitent, s'agitent, raclent, vibrent sans repos et sans répit.

L'ange des cauchemars bienheureux comparés à ce vide ne veille plus sur la scène en dents de scie 
où s'agitent en creux les vaines peurs creusées et raclant encore le corps épuisé, ébouriffé.
Je ne l'ignore pas et parfois ma vie aussi éreintée, s'y livre, le subit.

Oserai-je vous dire cependant que, âme sereine, je dors à volonté ?
Sans honte, face à ce peuple qui sans trêve, cherche le sommeil.
Impudent bien qu'aussi vaillant et peu innocent que lui.

Et si je ne dors pas c'est quelquefois par jouissance 
de rester éveillé, de chercher encore et encore une goulée de vie. 
Alors je pense et me joins à vous, peuple torturé des amis et amours insomniaques

samedi 12 mai 2018

C de cerise du jour.

Dans un ou plusieurs jours, la fête, souvenirs lointains en retour, nouvelle quête, je suis déjà sur un arbre, dans une époque sans insecticides, pluies de printemps terre un peu lourde, sans fongicides, mains gourdes, un très gros arbre entouré d'autres arbres et moi-même pas seul, dans une sorte de rêve de gosse un peu opaque et flou mais demeuré comme une estampe dans laquelle j'évolue et joue, canopée, très vieux gosse, très vieux singe frugivore, aimant encore et toujours grimper aux arbres, mélopée, surtout chargés de fruit, en compagnie si possible de petites ou plus grandes filles, Francine, je me souviens surtout de Francine qui avait mon âge mais aussi de Christiane qui était plus âgée et nous goinfrer en riant de ces petites sphères imparfaites qu'on dévore, juteuses, luisantes, rouges comme des joues au grand air, bientôt poisseuses sur nos doigts, peut-être un peu rouges aussi du jus sur nos joues et voilà pourquoi sans doute je plante une autre fois, encore et encore, des cerisiers sur un terrain où ils auront beaucoup de mal et sont pour l'instant des maquettes, des miniatures de ce devenir en retour où j'aurais tant aimé voir grimper aussi à leur tour d'autres amours.

vendredi 11 mai 2018

O comme oublié.

J'ai tant oublié, forcément, et je ne parlerai pas de ces visages qui s'effacent alors qu'ils étaient ancrés dans l’œil en ronde-bosse, sculptés dans la pulpe du fond de l'orbite et présents même dans l'espace en regardant ailleurs, mais seulement d'un mot aujourd'hui, un mot aujourd'hui perdu, un mot inapproprié totalement, détourné et même je crois inversé que j'avais choisi pour désigner, je ne sais même pas trop comment le dire, une image, un flash, une construction hâtive qui s'imprime et nous échoit dans le meilleur des cas quand nous avons l'audace de chercher au-delà de l'approximatif, une forme non pas de perfection mais de trace du . . . ne pas dire sublime, c'est tout au contraire, une forme d'ici bas, très enfoncée en terre, bien qu'outrepassant la beauté, une donnée totalement fugitive,  incluse et inaperçue, improbable comme on dit parfois en ayant tellement raison de le dire cette fois, une sorte d'intuition immédiate et lentement révélée comme celle de ces jeux enfantins repris un temps par Max Ernst, où avec un crayon gras on fait peu à peu et avec certitude apparaître en frottant la mine sur le relief du papier appliqué à une lame de parquet aux très modestes reliefs découpés par l'usage, le passage, le lessivage, révélés sur l'épaisseur mince du papier, courants et agitation d'un fleuve, les nœuds du bois.

jeudi 10 mai 2018

"Huachafo" un mot emprunté.

Un mot bizarre même au Pérou où il est très utilisé et où je l'ai capté, rapté et mis dans mes bagages en partant pour revenir ici.

D'abord, personne ne sait réellement d'où il vient ce mot.
Plusieurs hypothèses contradictoires, du colombien, il renverrait dans ce cas à des fêtes et des chahuts excessifs, de l'aymara où il peut désigner une sorte de déclassé ou, enfin, d'un quartier ouvrier de Londres. Il faudrait se souvenir dans ce dernier cas du fait que les chemins de fer du Pérou ont été pris en charge, au moment de la construction, comme dans d'autres pays de Sudamérique et d'ailleurs, en partie au moins, par des ingénieurs et travailleurs anglais.
Moi je veux bien . . . car ce qui m'intéresse c'est plutôt son usage dérivé, transposé hors dénigrement de la classe populaire, de ses goûts - supposés mauvais, grossiers, risibles - . . . ; je lui voudrais un sens fantasmatiquement utilisé, retourné contre les riches qui de par leurs moyens la surpassent de loin en ridicules excès.

En effet, avec Rafo Leon (il faut un accent sur le O de Leon que je n'ai pas sur cet actuel clavier), l'homme de Monos y Monadas . . . . . . . . dans le temps, nous avions envisagé l'existence possible ou l'éventuelle création bien incertaine d'un Musée du Huachafo, que j'avais finalement, unilatéralement, virtuellement et totalement absurdement créé, lors de mon retour ici, dans un blog aujourd'hui (peut-être heureusement, vu l'ampleur infinie, exponentielle de la tâche et des installations nécessaires aux fonctionnements de sa machinerie théâtrale) disparu qui s'appelait MVAHUA, Musée Virtuel de l'Authentique Huachafo.

Mais au fait, c'est quoi le huachafo en castillan du Pérou ?
Difficile, mais je vais essayer.
Mais attention, peut-être ne vais-je faire-là que projeter mes propres délires et fantasmes, n'ayant nulle vocation de lexicographe en langue de Vallejo, Arguedas, Alegria y otros.

Le huachafo serait, selon moi, et ceci vaudrait peut-être comme exemple de ce qu'il fustige, le qualificatif à réserver au ridicule snob, celui qui prétentieusement et involontairement - même si c'est précisément par bravade et provocation qui se voudrait consciente, à jour des dernières modes et tics du système et du  marché - confine au lourd comique émanant d'une insertion fautive dans l'harmonie du monde tel qu'il va, tant à vau l'eau qu'il aille.

Note en bas de page : la prononciation de ce mot doit absolument se faire en aspirant un peu le H et comme s'il y avait un T fort devant -chafo. Une sorte de What ? chafo? qui renverrait bien à White chapel, le quartier de Londres incriminé !

Iles et illusions.

Ce devrait être le plus long de ces articles.
Dresser la liste, en une vie, des désastres parcourus en temps de paix d'après guerre.
Les enfiler comme des perles. A trop aimer les îles on devient coureur de lieux communs.
Peur irraisonnée ou pas des requins dans une eau si transparente et si belle d'un jardin sous marin des Seychelles.
Gagner souvent en pirogue l’île de N'Gor entourée de poissons en nuages, à l'époque, encore.
Ces îles du Rosaire, en Colombie où proche d'un îlot passait cette si grande raie manta, polluées en fin de semaine, à présent, alcool dans le sang, hydrocarbures dans l'eau.
Mais surtout le premier choc :
Ilha Grande au Brésil, plage à l'infini et grands timbos colorados sous lesquels on imagine encore, passant, de sauvages Tupinamba poursuivis par de funestes conquérants, face à Angra dos Reis vide et sans un chat, pas si loin de la centrale nucléaire, qui fut comme un paradis retrouvé après l'île de Paqueta, enlisée de puanteurs au fond de la baie saccagée de Rio, bien avant sa tentative actuelle de renaissance.

samedi 5 mai 2018

plusieurs mots en R

Rachalan c'est un mot de garrigue, le rachalan était l'ouvrier agricole mais le mot n'est pas exact, le mazetier pauvre, vivant dans une petite maison, en général bâtie en pierre, qu'il avait lui-même construite, le mazet donc, et surtout y vivant en permanence, hors ville, en périphérie des faubourgs, en marge des artisans, bourgeois, ouvriers parfois, tisserands souvent, qui eux ne passaient que leur dimanche ou congés au mazet. Aujourd'hui tout le monde ici s'en réclame, surtout ceux-là même qui ont pris sa place dans la garrigue de plus en plus mitée par les bobos éloignés de la densité urbaine qui se plaindront sans vergogne des embouteillages et de la difficulté de stationner au centre-ville.
Reboussier est un mot qui a eu ses lettres de noblesse bien que très local par la reprise qu'en fait l'illustre Nîmois Jean Paulhan, lui-même souvent à rebours et contre-courant d'un monde littéraire parisianisé et même boulevardisé bien qu'y totalement immergé et en édictant les canons.
Rossignol nul, oui ça existe, c'est déplorable. Cette année, mon territoire qui vibrait l'an passé des trilles d'un brillant chanteur (est-il mort entre temps durant le voyage ?) n'a plus droit qu' à un apprenti maladroit qui ne s'épuise pas et gazouille à grand peine et ferait mieux de prendre au moins des leçons du merle bien meilleur bien qu'un peu criard mais au moins enthousiaste.
Rapide, beaucoup de choses le sont trop mais n'est-ce pas une vertu dont nous nous réclamerons et  ne pourrons nous passer plus le temps coule ? 
Rivages (je n'aime que les, mais dans ce cas on dit orée) ((même si ce sont ceux des étendues boisées, des forêts agitées comme l'eau de la mer)). Un bain de vent, un bombardement d'ions négatifs, voilà de quoi ne pas se noyer dans un verre de mélancolie. 

jeudi 3 mai 2018

Vent debout.

Beaucoup de souvenirs de vent, de grand vent. Les pays sans vent sont couverts de poussière. Il faut les balayer sans arrêt. Au Pérou et au Nord du Chili où sur la côte il ne pleut jamais, il y a peu de vent et on a pris l'habitude de cirer les carrelages intérieurs et extérieurs pour mieux chasser la poussière.

En Catalogne j'ai toujours aimé me promener ces jours de grand vent où les gens que ça rend malades hésitent à sortir. La dernière fois que j'ai vu au milieu du chaos découpé au chalumeau des intempéries le Grand Masturbateur qui a d'abord été un simple rocher de la crique de Tudela sur le Cabo de Creus, c'était pendant la démolition de l'archaïque Club Med qui occupait une partie du lieu.  Un camp très primitif de plongée bâti à l'époque où Trigano était encore synonyme d'association populaire. Il y avait une  Très Grande Tramontane et le gardien affecté à la surveillance des bâtiments en démolition qui devait m'avoir pisté depuis longtemps, me voyant crapahuter sur le terrain plus ou moins accidenté et barricadé à ce moment là, m'a ramassé avec sa Jeep et m'a finalement ramené à la route devant la pancarte "interdit au public, danger d'éboulement", nous avons eu le temps de parler un peu et sa conclusion était qu'il y avait trois types d'hommes, ceux qui de toutes façons sont déjà fous, ceux que le vent rend fous et ceux que la folie du vent rend joyeux.

mercredi 2 mai 2018

Tondre.

Entre deux averses si le soleil a séché un peu est un plaisir éphémère. Ecrire sur la tonte entre deux tontes est une revanche, un rattrapage de l'herbe couchée, rasée, décapitée. Faire pousser des brins de peu de force, à peine verdoyants quand les insectes se sont sauvés là-bas et que se sont découverts oubliés dans le lacis blanc des racines et tiges coupées, les bouts de bois noircis, cailloux mis de côté, enfouis, ou même outils et pièces démontées oubliés;

Hypercritique et dithyrambe.

Louer, encenser, démolir, outrancièrement aimer, détester tel est mon lot ou je m'endors. Ne pouvoir être qu'un animal excessif. Sorte de rhinocéros volant.

mardi 1 mai 2018

Maison.

Laquelle ? J'ai dû déménager si souvent.
Né au premier étage d'une école, je me souviens assez bien des ombres qui hantaient plus tard ma chambre et me poussaient au cauchemar, ces ombres projetées sur le mur en face de mon lit et aussi de ce tas de détritus végétaux à l'odeur âcre, accumulés dans le jardin autour duquel venaient tournoyer les guêpes et se promener des lézards et une salamandre. J'ai revu récemment cette pièce à l'étage, ancienne chambre devenue annexe d'une salle de réunion des administrés du troisième âge (ils y jouent au cartes de temps à autres) dans la mairie, agrandie aujourd'hui, de ce tout petit village où je n'étais jamais revenu et dont le maire actuel était un copain d'alors, même classe d'âge d'une année de guerre où il y avait eu seulement lui et moi comme nouveaux nés.
Ensuite je me souviens avec force détails de tous ces logis que j'ai occupés, j'ai une bonne mémoire des lieux et je m'ancre assez vite dans les nouveaux.
Je me souviens de cette maison habitée par un metteur en scène avant que je l'occupe où j'ai vu trembler les vitres au passage d'un tank, un vrai char à chenilles, beaucoup beaucoup plus tard, pendant le couvre-feu et avec des tirs tout proches.

C'est loin tout ça.

Je me souviens de celle que j'ai préférée dans ma jeunesse. C'était une maison entièrement entourée de grands arbres et d'une belle terrasse au premier niveau en légère surélévation par rapport au jardin, dans un autre tout petit village encore, mon père l'avait achetée pour un prix modique mais nous avons dû la quitter de peur que les voûtes de la cave qui supportaient le tout s'écroulent.

Curieusement, dans les capitales que j'ai habitées, je me souviens surtout de l'extérieur, de la lumière, des bruits, un peu des façades et surtout du quartier où se situaient ces appartements que je n'ai occupés que quelques mois ou quelques années, mais j'ai eu un appartement incroyable au Brésil dont il faudra que je vous parle,  j'avais trente ans, je m'en souviens comme si j'y étais, intérieur et extérieur. (A suivre . . .)

lundi 30 avril 2018

Bleu violine.

C'est une couleur magnifique.
Il y a tellement de bleus. Vous me direz c'est vrai de toutes les couleurs, du vert , du rouge . . .
Le bleu que je préfère aujourd'hui : celui de la fleur d'un arbuste (céanothe) qui est devenu géant sur la butte du jardin, un bleu d'onde 455 nanomètres qui répand une odeur d'amande et hypnotise les abeilles.