. . . . pendant que je divague et cherche (je chercherai sans doute toute ma vie) . . . le site idéal, rivage en pente de calanque perdue et proche, terre promise, calme, tout prêt de l'eau, avec vue, mais pas trop de terrain à cultiver en ces temps de sècheresse et de parasites multipliés (je vendrais tous mes refuges, je donnerais, jetterais ou brûlerais ma bibliothèque et me libèrerais volontiers de nombre de collections et d'ustensiles indispensables pour le trouver), . . . . au passage, je découvre évidemment des coins et des gens formidables, d'ailleurs je songe, entre temps, suis-je à ce point irréaliste ? et très sûrement utopiste . . . à parvenir à écrire par petits bouts, parcelles, morceaux, éclats, une histoire où tout se tiendrait, où tous les chemins, sans converger pour autant, formeraient un objet complexe certes mais un dessin unifié en vie organique unique à parcourir, introuvable, inexplicable, incompréhensible tant qu'on n'aurait pas tout lu (ou même si . . . ) mais singulière et surtout énigmatique, impénétrable . . d'autant plus qu'interrompue forcément, par volonté, empêchement des circonstances ou nécessité voire fatalité de notre commun destin mortel . . .
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