Le 13 arrive au matin tôt le plombier. Le 13 juillet de l'année Covid, c'est à dire hier ou avant hier.
Il était grand, il était gros, bien moulé dans son maillot, muscles tatoués débordant de toutes part, il avait garé son énorme fourgon dans notre enclos, bien au milieu, ainsi personne pendant l'opération à suivre n'aurait pu sortir, il avait aussitôt attaqué le béton de sa grosse foreuse sous le tableau distributeur pour raccorder le nouveau cumulus électrique en remplacement du vieux chauffe-eau tout gaz dont le ventre s'était ouvert à force de services rendus à plusieurs familles et générations; bien avant midi il avait fini, balayé, remis tout en place et l'eau du gros nouveau chauffe-bains tiédissait déjà quand le temps était venu déjà de cuire les plats du déjeuner de midi, mais voilà les plaques refusaient de chauffer. Il a fallu ensuite manger froid et trouver l'endroit où l'alimentation de la cuisson avait été coupée, mais comme tout est bien qui finit bien, nous étions assez contents, en ce 13 juillet d'une année pourrie où, vraisemblablement, à moins d'une seconde vague de méchants virus suractivés ou mutés tout commencerait à aller moins mal.
C'était sans compter sur l'arrivée de la fibre.
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