(Sans Titre)

Juste une apnée, une plongée, un appel pris avant le saut . . . .

Ce serait bien, pas seulement d'écrire mais de vivre, sans titre(s),

ni de transport, ni bancaire, ni d'alcool mesuré, ni de noblesse ni de fonction en faisant sauter les points et les virgules, trêve de parenthèses,

rêve de continuité là où ça communique en flux et en flashs, ouverture des passages élargis et des

sorties d'utérus auxquels nous ne faisons qu'appartenir, croyant inventer des trajectoires propres,

répétant les chorégraphies et enchaînements, pleurs, colères, plaintes de tant d'humains avant nous, disséminés au long d'une chaîne comptable, statistique, stochastique, matrice où s'écrit ou s'improvise peu importe, en dépit de nous, jazz, cris du respir de l'être naissant pris dans cette spirale hyperbolique des trajectoires du vivant et du renouvellement et révolution des corps . . .