Fleurouse.

 On l'appelait Fleurouse était-ce le vrai nom de ce monsieur ?

Il était roux comme on l'est rarement et beau comme encore plus rare.

La cinquantaine atteinte, il avait un corps svelte qu'il aimait encore montrer.

Blanc de peau comme seuls les roux et musclé en harmonie douce comme un Hermès de Praxitèle.

Rien d'un culturiste, horreur, tout d'un Apollon.

Trop heureux de son corps et de ses conquêtes, les gens disaient, oui mais de l'intérieur il vieillit comme nous.

Ce qui est faux, l'entretien de surface aide à préserver les organes à l'intérieur.

Ceci dit il mourut bientôt.

Une maladie assez fulgurante.

Les gens sont jaloux, des roux surtout peut-être, et sans doute en avait-il souffert.

Son épouse légitime mit sur son tombeau, fière de l'enfermer enfin dans le marbre, une image de lui avec cette épitaphe empruntée aux anciens :  

                                        i n c o m p a r a b i l i s   d u l c i s s i m u s  .