La pluie de printemps, légère, intermittente, bruinée, n'a rien à voir avec la pluie d'automne qui ici arrive en ciels d'apocalypse et ravine tout jusqu'à menacer les fondations des édifices millénaires. Pourtant, dans ce rideau opacifiant, translucide, percé du chant grêle du rouge-gorge, seul à supporter ça en patience et obstination, une nostalgie, une tristesse, une régression froide des sentiments anciens, paralysants, semble brimer alors qu'elle les encourage à germer les forces immenses, végétales, renaissance des eaux pulsées en sève, en bois, en feuilles éclatées.
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