La mythologie des champignons, la mycomythopassion a occupé une longue partie de ma vie, au moins quarante ans.
C'est que dans mon enfance, influencé par mon père et mon grand oncle j'ai parcouru les bois dans leur odeur, ou du moins celle du milieu qui les accompagne et les prépare, bois et terre mouillée, les châtaigneraies, les sapinières, les bois de chênes, les landes en bordure, jusqu'aux confins de rivières et de marécages où il fallait absolument éviter la zone des sables mouvants, tourbière et autres pièges de boue.
C'est que ces pèlerinages quasi-sacrés à la recherche de l'énorme cèpe pas trop vieux et pas encore bouffé des vers, ou du jeune plan de bolets à tête brune à peine sortis de la mousse, s'accompagnait de récits, la grand mère enfant de moins de dix ans qui avait chassé le loup à coup de pélerine sur le museau, les protestants puis les résistants cachés dans la montagne sous ce dolmen presque entièrement enterré qui formait une longue table sur une crête couverte aujourd'hui de hêtres, celle de l'ermite qui avait vécu là se nourrissant uniquement de ce qu'il y trouvait, fruits sauvages, racines, tubercules, salades, champignons.
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