Rien.

Finalement c'est assez vite relu tout ça, je veux dire le peu que j'ai publié ici. C'est plus que mince et malgré quelques incursions dedans je n'ai qu'à peine abordé ce qu'il m'importe de dire; je veux dire le, ce HS qui m'importait tant il y déjà quelques années. Ce point où tout s'efface, se grille,

arrachant une toux profonde d'exténuation, là où on ne peut plus mentir, tous ces récits, vrais au demeurant, n'étant que l'approche, le plan de lancement qui parfois se déroule ou s'enroule en pirouette et fait manquer le but. Tout cela pouvant être prétexte. Frôler le but.

I va falloir que je retrouve le chemin, que j'aie dans l'œil la cible.

Tous ces riens s'accumulent en vain. 

L'anecdote n'est pas un moyen d'y atteindre si elle ne se fissure et si elle ne laisse apparaître sous la texture, la déchirure. Déchirure mais aussi plongée aux étranges visions, plus loin que la barrière de corail, là où ça fait peur dans un calme inimaginable d'océan, de courant, d'emportement.